沈爱国沾满泥土和木屑、粗糙得像老树皮一样的手，在破棉袄上使劲蹭了好几下，才颤抖着伸出去。
指尖触碰到那光滑的纸面时，又像被烫到似的猛地一缩。
他再次用力在衣服上蹭着手，几乎要把那层厚厚的污垢和茧皮都蹭掉一层，才终于小心翼翼、带着一种近乎虔诚的敬畏，用拇指和食指的指腹，轻轻捏住了表格的一个角。
他的目光死死地钉在那枚鲜红的公章上，又移到表格上“姓名”、“家庭出身”、“政治面貌”那些他既熟悉又陌生的方框上。
嘴唇哆嗦着，喉咙里发出“嗬嗬”的声响，却一个字也说不出来。
半晌，他猛地低下头，目光死死地落在自己那双沾满泥土、布满裂口和老茧、指甲缝乌黑的手上。
这双手，扶过犁，抡过镐，割过麦子，刨过地瓜，搬过石头，垒过猪圈……唯独没摸过钢笔，没碰过城里的机器，没拿过公家的薪水。
“浪子……大哥他……”他抬起头，眼眶瞬间通红，里面蓄满了浑浊的液体，声音哽咽得厉害，每一个字都像是从喉咙深处艰难地挤出来，“大哥他……这是……可我……”
他再次低下头，死死盯着自己那双粗粝的手掌，仿佛那是两块无法雕琢的朽木，“我这手……除了会种地……会刨这死树根子……还会个啥？”
他猛地抬起手，用力地、反复地搓着那粗糙的掌心，搓得皮肤发红，仿佛想把这二十多年山沟里日晒风吹刻下的印记都搓掉，搓出点城里人拿笔杆子、握扳手的模样来。
一股巨大的、混杂着狂喜、惶恐、自卑和二十年辛酸委屈的洪流，冲垮了他这个庄稼汉子所有的堤防。
他再也忍不住，大颗大颗滚烫的泪珠子砸落下来，重重地砸在他沾满泥土的裤腿上，洇开深色的湿痕。
他猛地用手捂住脸，宽阔的肩膀剧烈地耸动起来，压抑了半辈子的呜咽声，断断续续地从指缝里漏出来，闷闷地砸在后院冰冷的泥地上。
沈浪只觉得鼻子猛地一酸，喉咙里像堵了块滚烫的石头。
他没说话，只是伸出手，用力地、重重地按在二叔那因压抑哭泣而不断颤抖的肩膀上。
那肩膀的骨头硌着他的掌心，却传递出一种山石般的坚韧。
他静静地等着，听着那压抑了太久、终于得以释放的哭声在后院的风里盘旋。
几只麻雀落在不远处的柴草垛上，好奇地歪头看着。
过了好一会儿，沈爱国的哭声才渐渐低下去，变成沉重的喘息和抽噎。
他用手背胡乱抹着脸，沾着泥土的泪水把脸抹得更花了，像个花猫。
“二叔，”沈浪的声音也有些沙哑，但异常清晰，“您这双手，养活了一大家子，守住了咱沈家的根。城里那点活儿，您准能行。采购科，要的就是实诚人，要的就是您这踏实劲儿和这份心！爸说了，根儿稳了，树才能长得高。”
他顿了顿，看着二叔通红的、依旧带着迷茫和难以置信的眼睛，“这名额，是爸和我，还有咱全家，对您和婶子这些年替我们守着老家、伺候爷爷奶奶的一份心意。您要是不接，爸心里过不去，我心里更过不去。”
沈爱国怔怔地看着侄子，又低头看看那张仿佛有千钧重的表格，再看看自己那双沾满泪水和泥土的手。
他沉默了许久，山风吹过，卷起地上的几片枯叶打着旋儿。终于，他像是下定了某种决心，极其缓慢地、用尽全身力气般，重重地点了一下头。
那动作带着一种近乎悲壮的意味。
他没再说话，只是把那张表格小心翼翼地、像捧着易碎的珍宝一样，折叠起来，然后撩起自己破棉袄的里子，把它紧紧地、妥帖地塞进了贴胸的口袋里，还用粗糙的手掌在外面按了按。
中午饭是在爷爷奶奶的炕桌上吃的。
二婶也从自留地赶了回来，听说消息后，眼圈也红了，手在围裙上擦了好几遍，才敢去接沈浪递过来的表格看了又看。
奶奶特意炒了盘平时舍不得吃的鸡蛋，金灿灿的，油汪汪的。
饭桌上的气氛热烈又带着点不真实的晕眩感，话题几乎全围绕着那张表格和城里的工作。
小石头和丫蛋儿在炕沿下追着玩，懵懂地感受着大人世界里那份突然降临的巨大喜悦。
吃完饭，沈爱国脸上的激动还没完全褪去，他搓着手对沈浪说：“浪子，后晌没啥事，要不……进山转转？趁着天还没太冷，现在山上还能寻摸点东西。”
沈浪正有此意。他点点头：“行，二叔，正好活动活动筋骨。”他从车后座解下一个长条形的、用旧帆布裹得严严实实的布套。打开布套，里面是一支保养得锃亮的Kar98K，乌黑的枪管泛着冷硬的光泽。枪托的木质纹理清晰温润，显然常被主人摩挲。
沈爱国眼睛一亮：“好家伙！这枪真精神！”他粗糙的手指爱惜地拂过冰凉的枪管。
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