门在他身后关上。
斯通坐在原位，一动不动。
活着挺好的。
他知道安桂贤活着，他看见了，听见了，甚至闻到了——那家伙身上还带着那股熟悉的烟味儿，和以前一模一样。
但他也知道安桂贤死了。
他两种都知道。
就像脑子里有两套记忆，互相矛盾，却同时存在。
咖啡店的服务生走过来，问他还要不要点别的。斯通摇摇头，结了账，站起来往外走。推开门的时候，外面的阳光晃得他眯起眼睛。街上人来人往，每个人脸上都带着平和的表情，有人不小心撞了他一下，立刻停下来道歉，态度诚恳得过分，连说了三声对不起，直到斯通点头表示没关系才离开。
斯通站在街边，看着那个人的背影消失在人群中。
他从福利院长大，见过太多冷眼和不耐烦。在超市里被人撞到，对方连头都不回是常事。在公交车上被人踩了脚，对方反而嫌他把脚放那儿是故意找茬也遇过。
这个时代的人普遍没那么多耐心，尤其是在赶时间的时候。
刚才那个人，被撞的是斯通，道歉是对方，态度好得不像话。
斯通开始往回走。
三楼。
他掏出钥匙，还没插进锁孔。
门从里面开了。
“回来啦？”一张中年女人的脸出现在门口，笑盈盈的，“正说你呢，快进来快进来，饭刚做好。”
斯通愣在原地。
他不认识这个女人。
“愣着干嘛？进来呀。”女人伸手拉他，动作自然得像是做过一万遍，“你爸也刚回来，就等你了。”
斯通被她拉进门。玄关的鞋架上多了几双他没见过的鞋，男式的女式的都有。客厅里飘着饭菜的香味，糖醋的，甜丝丝的。沙发上坐着一个中年男人，看见他进来，放下手里的报纸，冲他点点头。
“回来了？”
斯通没回答。
他站在玄关，看着这两个陌生人。女人系着围裙，正在往餐桌上端菜。男人站起来，走到他面前，拍了拍他的肩膀。
“怎么不说话？累了？”
他的手落在斯通肩上，温热的，有分量，斯通低头看着那只手。手指粗大，骨节分明，指甲剪得很短，干净。
他抬起头，看着那张脸。
眉眼之间有几分他自己也说不清的熟悉感，像是从镜子里看自己的某个角度。
“你们是谁？”
话一出口，他就知道问错了。
女人的笑容顿了一下，然后变成担心的表情。“儿子，你怎么了？是不是太累了？”她走过来，伸手摸他的额头：
“没发烧啊……”
斯通往后躲开那只手。
“我不是你们儿子。”
空气安静了几秒。
男人和女人对视了一眼，女人眼睛里浮出一点水光，但很快又笑起来，那种宽容的、不计较的笑。
“这孩子，”她转向男人，“是不是工作压力太大了？”
男人点点头，也笑了。
“可能吧。现在的年轻人，压力是大。”他拍拍斯通的肩膀，“没事儿，先吃饭。吃完饭好好睡一觉，明天就好了。”
他们走进厨房，继续往桌上端菜。
女人絮絮叨叨地说着今天的菜买得多新鲜，排骨炖了多久，多好，男人嗯嗯地应着，摆好碗筷，招呼斯通过来坐。
斯通站在客厅中央，看着这一切。
餐桌上摆着四菜一汤，冒着热气。三副碗筷，整整齐齐。灯光暖黄黄的，照在三个人的脸上，女人把最大的一块排骨夹到他碗里，笑着说：“多吃点，你最爱吃的。”
他不记得自己爱吃什么排骨。
他是个孤儿。
他从小在福利院长大，不知道父母长什么样。院长说他被丢在门口的时候，身上只有一张纸条，写着出生日期，没写名字。“阿普林·斯通”是院长给他起的。
他没有父母。
从来没有。
可这两个人坐在他对面，吃得理所当然。女人时不时给他夹菜，男人偶尔问问他工作怎么样。他们的语气那么自然，就像这二十多年他们一直是这样过来的。就像那些他在福利院里一个人过的生日、一个人挨过的冬天、一个人熬过的病，都不存在。
“怎么不吃？”
女人看着他，“不合胃口？”
斯通低头看着碗里的排骨。酱红色，亮晶晶的，甜香味直往鼻子里钻。
女人看着他吃了，笑得眼睛弯起来。“好吃吧？妈妈做的菜，永远最好吃。”
斯通嚼着那块肉，没说话，吃完饭，他说要出去走走。
女人在身后叮嘱早点回来，别太晚。他嗯了一声，关上门，快步走下楼梯。
外面天已经黑了。
路灯亮着，橘黄色的光洒在街道上。
有人在遛狗，狗冲着他叫了一声，主人立刻蹲下来摸着狗头教育它：
“不可以这样哦，要对每个人都友好。”狗呜呜地摇摇尾巴，好像听懂了。
斯通走在街上，不知道该去哪儿，他掏出手机，翻到陈清野的号码，拨了过去。
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