雨声渐渐远了。
枪声、呼喊声、轮胎摩擦地面的尖叫、藤原里奈压抑的啜泣——所有这些声音都像是隔着厚厚的玻璃传来，沉闷而遥远，疼痛最初像烧红的铁钎贯穿胸口，但现在也麻木了，变成一种温暖的、不断扩散的沉重感，像是整个人沉入温泉底部。
伊万诺夫感觉自己变得很精神，能够清楚地意识到自己在不断往下下坠，又似乎在飘浮，眼前的景象开始扭曲变形。
救护车闪烁的红蓝光晕开成模糊的色块，雨水倒流回天空，夜空中的霓虹像融化的糖浆般缓慢流淌。
然后，这些都消失了。
他站在一条乡间小路上。
脚下是夯实的泥土路，两旁是高大的白桦树，树叶在微风中沙沙作响。阳光透过枝叶缝隙洒下斑驳的光影，空气里有青草、松针和远处炊烟混合的气味。熟悉的气味。西伯利亚南部，祖父家附近的那条路。他童年每个夏天都会走的路。
伊万诺夫低头看了看自己。他穿着那件洗得发白的蓝色运动外套，十五岁生日时祖父送的礼物，手背上没有成年留下的伤疤，指关节也不像后来那样粗大，他摸了摸脸，皮肤紧致，下颌线清晰，没有多年熬夜办案累积的深深眼袋和法令纹。
他变年轻了。
不，也许不是变年轻。
前方不远处，一栋熟悉的木屋映入眼帘。那是他的祖父德米特里·伊万诺维奇退休后住的房子，但有些地方不对劲。
房子的门敞开着，像是被人强行撬开的。门框上有明显的破损痕迹。
一个穿着深蓝色制服的年轻警察正蹲在门前的台阶上，戴着手套，用小镊子从木缝里夹取着什么。他的动作谨慎而专注，背影在午后的阳光下显得有些单薄。
伊万诺夫走近了些，警察似乎察觉到了他的靠近，抬起头来。
那是一张异常年轻的脸，不会超过二十五岁，浅金色的头发剪得很短，蓝色的眼睛清澈明亮，鼻梁高挺，嘴唇紧抿成一条认真的直线。不知为何，这张脸让伊万诺夫感到一阵莫名的心悸——
一种既陌生又熟悉的矛盾感。
伊万诺夫感到微妙的眩晕——
这感觉如此熟悉，仿佛他曾经历过这一切，却又不是以这种方式，年轻警察安德烈的侧脸，在UV灯的光晕中显得格外像一面镜子，映照出他自己早已遗忘的模样。
“需要帮忙吗？”伊万诺夫听见自己问。声音也变了，是他青少年时期那种略带沙哑、尚未完全成熟的嗓音。
年轻警察打量了他一下，似乎判断他不是威胁，点了点头：“如果你愿意的话。我正在处理一起案件，人手不足。”
“什么案件？”
“入室杀人。”警察简洁地说，转身指向屋内，“屋主是当地的富豪，六十岁，独居。今天早上邻居发现门开着，进去查看时发现他倒在客厅地板上，颈部被割开。死亡时间推测在昨晚十一点到凌晨一点之间。”
伊万诺夫跟随警察走进屋内。熟悉的布局——类似于祖父家的布局，就是细节有所不同罢了，墙上的照片不是伊万诺夫家族的人，家具的摆放也完全差异。
客厅地板上用粉笔画着一个人形轮廓，周围已经用警戒带围起。
“第一次处理这种案子？”
伊万诺夫问，环顾四周。
年轻警察苦笑了一下：“看得出来？是的，这是我接手的第一起凶杀案。而且……”他压低声音：
“死者不是普通人，据说参与过一些敏感的历史档案整理工作。”伊万诺夫蹲下身，仔细观察粉笔轮廓周围的地板。深色的血迹已经干涸，呈喷溅状分布。
“现场被清理过。”他下意识地说。
警察惊讶地看着他：“你怎么知道？”
伊万诺夫指着几处很不显眼的不自然痕迹：“血迹的喷溅模式不连贯，这里、这里，有明显的断层。有人用湿布擦拭过部分区域，但做得不够彻底。看这个角落——”
他指向壁炉旁边，“灰尘的分布不均匀，有物品被移动后又放回的痕迹。”
年轻警察的眼睛亮了起来：“你说得对。我叫安德烈·伊万诺维奇。你呢？”
“伊万诺夫。”伊万诺夫回答，没有说出姓氏。不知为何，他觉得此刻不需要全名。“需要我做什么？”
安德烈从随身携带的勘察箱里取出几个证物袋和一把指纹刷：“从门窗开始，检查所有可能的出入口。凶手可能戴了手套，但万一他疏忽了呢？同时注意有没有不属于这个屋子的物品，一根头发、一粒纽扣、任何异常的东西。”
两人开始工作，伊万诺夫发现自己对这套流程异常熟悉——如何用粉末显指纹，如何用镊子收集微量物证，如何拍照记录现场状态。这些知识像是深植于骨髓，不需要思考就能自然执行。
“你以前做过这个？”安德烈看着他娴熟的动作，忍不住问。
伊万诺夫停顿了一下：“我祖父是警察。小时候他教过我一些。”
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