阿苔走过去。
她扶住他摇摇欲坠的身体。
“伤到哪里。”
柳林摇头。
“不是我的血。”
他摊开手。
掌心里躺着一团拳头大小的肉泥。
那肉泥呈不正常的灰白色，边缘泛着腐肉般的青黑，还在微微蠕动。它没有五官，没有四肢，甚至没有一个完整的形状，只是一团不断抽搐的、像极了垂死挣扎的肉块。
阿苔低头看着这团肉泥。
她没有嫌恶，也没有恐惧。
她只是问：
“它有意识吗。”
柳林沉默了片刻。
“有。”
他说。
“它在疼。”
阿苔没有说话。
她伸出手，轻轻覆在那团肉泥上方。
她的掌心没有触碰它，只是悬停在那里。
那团肉泥忽然停止了抽搐。
它安静下来。
柳林看着她。
阿苔说：“它知道有人陪着。”
她顿了顿。
“就不那么疼了。”
柳林看着她。
很久很久。
他忽然说：
“阿苔。”
“嗯。”
“你是个很好的人。”
阿苔没有抬头。
她只是继续悬着手掌，像在安抚一个看不见的孩子。
“不是好人。”
她说。
“是等过人的人。”
那团肉泥在她掌心下安静地躺着。
它没有再抽搐。
但它也没有活过第二天凌晨。
柳林在黎明前醒来。
他下楼，推开阁楼的窗，看见那团肉泥已经彻底失去了生机，灰白的表面浮现出大片大片尸斑般的暗色纹路。
它死了。
柳林托着这团冰冷的、再也不会蠕动的肉泥。
他没有说话。
他只是把它包在一块干净的麻布里，走到后院，在那棵被他刺穿了千百剑的枯树下，挖了一个坑。
他把麻布包放进去。
覆上土。
土很干，压下去发出细碎的沙沙声。
柳林蹲在坑边。
他没有起身。
他想起很久很久以前，他第一次造物成功的那天。
那是他证道主神后的第三千年。
他用了整整一百年时间，从一块最原始的血肉开始，一点一点雕琢、淬炼、注入法则。
那个种族诞生的那天，第一个诞生的个体跪在他面前，用稚嫩的生涩的语言叫他：
父神。
那个个体活了很久。
两万三千年。
天魔来袭的时候，它已经是那个种族最年迈的长者，须发皆白，步履蹒跚。
但它握着兵器，站在最前面。
它的尸体和其他族人堆叠在一起，像一座小山。
柳林没有找到它。
他只找到它生前用过的那把刀，已经断成三截，插在焦黑的泥土里。
柳林蹲在枯树边。
很久很久。
他站起身。
走回酒馆。
阿苔站在门口。
她看着他。
他看着她。
他说：
“我再试一次。”
柳林开始尝试血肉锻造术的第十天。
他已经失败了九次。
阁楼的地板上堆满了废料——有的像肉瘤，有的像残肢，有的甚至长出了半张脸，但眼睛是瞎的，嘴巴是歪的，只会发出含混的、痛苦的呜咽。
每一团废料都在几个时辰内死去。
柳林把它们的尸体一具一具埋在那棵枯树下。
枯树没有发芽。
但树干上那道被他剑气贯穿的剑痕，似乎比之前宽了一线。
红药来的时候，柳林正蹲在后院洗手。
瓦盆里的水被血染成淡红，他一遍一遍搓着指缝里干涸的血痂，怎么也搓不干净。
红药靠在门框上。
她没有问他这几天在忙什么——阿苔没有说，瘦子和胖子也守口如瓶。
但她看见了阁楼紧闭的门。
看见柳林越来越苍白的脸色。
看见他掌心里那些新旧交叠的伤口。
她晃了晃手里的酒壶。
壶是空的。
她问：
“你养过东西吗。”
柳林没有抬头。
“养过。”
红药说：“我养过一只鸟。”
柳林依然没有抬头。
红药继续说：“不是灵禽，就是凡鸟。灰扑扑的，翅膀上有一道白纹。”
她顿了顿。
“是我八岁那年捡的。从窝里掉下来，腿摔断了，趴在地上等死。”
柳林停下了搓洗的动作。
红药说：“我把它捧回去，用布条把腿缠好，每天捉虫喂它。”
“它活了。”
她的声音很轻。
“活了三年。”
“第三年冬天，它死了。”
柳林抬起头。
红药看着他。
她说：“我哭了很久。”
“后来我爹说，鸟只能活那么久。它不是被你养死的，它只是活到了该活的岁数。”
她顿了顿。
“但你养它的那三年，它活得很好。”
柳林没有说话。
红药把空酒壶放在他身边的石阶上。
她说：
“你养的那些东西，虽然只活了一夜。”
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