他像是骤然被抽走了浑身力气，软绵绵地倚上那堵朽坏倾颓的土墙，而后顺着斑驳的墙皮缓缓滑落，重重一屁股跌坐在地。身上那件素日里皎白胜雪的僧袍，早已被尘土糊得发灰，更溅上了星星点点的血污，衣料也被碎石剐出了几道裂口。可他对此浑不在意，一双眼直勾勾地凝着不远处横陈的老翁尸首，眸中空洞得不见半分神采；视线又胶着在那片愈扩愈开的血泊上，昏黄摇曳的油灯光影里，那抹猩红刺目得灼人，而他便这般僵在原地，宛如一尊被抽走了魂魄的泥塑木雕，纹丝不动。
沙悟净站在原地，握着冰冷的降妖杖，看着崩溃的师父和地上那具精心设计的“杰作”，一股前所未有的寒意和无力感席卷了他。
屋外，夜风呜咽，仿佛无数鬼魂在嘲笑。破碎的茅屋再不能提供任何庇护，只有更深的黑暗和冰冷，从四面八方渗透进来。
玄奘瘫坐在血泊与尘土之中，对着沉默如石的沙悟净，眼神空洞地挥了挥手，声音轻得像要散在风里：“你也走吧，悟净。回你的流沙河，或是寻一处清净，都好过跟着我……这般下去，我怕连你最后一点本心，也看不到了。”
沙悟净张了张嘴，那青面獠牙的脸上头一次显出如此清晰的、近乎痛苦的挣扎。他看着师父心如死灰的模样，又看看地上那具作为“铁证”的尸体，知道任何辩解在此刻都苍白无力，甚至可能进一步刺激师父。他重重跪地，对着玄奘磕了三个头，额骨触地有声：“师父保重。” 说罢，最后深深看了一眼这破碎的茅屋和恍若失魂的师父，魁梧的身影融入门外无边的黑暗，脚步声沉重，渐行渐远。
沙悟净沉重的脚步声彻底消失在荒野的尽头。玄奘独自坐在那间破碎的、弥漫着血腥与妖异寒气的茅屋里，如同泥塑木雕。油灯早已熄灭，只有冰冷的月光从破败的屋顶和墙洞漏下，照着他惨淡的面容和地上那具渐渐僵冷的“老翁”尸体。
不知过了多久，山风吹得他一个激灵。他缓缓转动僵硬的脖颈，看着屋外的黑暗，又看看身边的“死亡”。
他挣扎着站起来，扶起倒在地上的九环锡杖，僧袍上沾染的血污和尘土也无力拂去。他踉跄着走出茅屋，没有回头，凭着感觉，朝着与来路略有偏差、似乎地势稍缓的方向，深一脚浅一脚地走去。只有白马和简单的行礼，还有一个心如死灰的僧人和一根冰冷的锡杖。
这一走，竟在天色将明未明时，隐约看到了山岭的边缘，以及更远处，几缕稀薄的炊烟。那意味着人烟。
希望，如同微弱的火星，在他死寂的心底闪了一下。他加快脚步，几乎是连滚爬地下了最后一段山坡，踏入了一片相对平坦的谷地。前方，一个不大的村庄轮廓在晨雾中显现，土墙茅舍，鸡鸣犬吠依稀可闻。
玄奘心中升起一丝卑微的庆幸，整理了一下破旧的僧袍（尽管无用），努力挺直腰背，向着村口走去。
然而，他刚一出现在村口那条土路上，原本零星活动的村民像是见了鬼魅，纷纷变色。
正在井边打水的妇人猛地提起半桶水，头也不回地小跑回家，“砰”地关上木门。树下几个闲聊的老汉瞬间噤声，浑浊的眼睛里充满警惕和恐惧，互相使着眼色，慢慢散开，各自回家，关门落栓的声音此起彼伏。连原本在路边刨食的鸡鸭，都似乎感受到了不祥的气氛，扑棱着翅膀躲开。
不过片刻功夫，刚才还有几分生气的村口，变得空无一人，家家户户门窗紧闭，一片死寂。只有风吹过空荡荡的街道，卷起些许尘土。
玄奘僵在原地，刚刚升起的那点暖意瞬间被冰水浇灭。他低头看看自己——染血的僧袍，狼狈的模样，确实不像高僧。但他分明是个落难的行脚僧啊！为何……为何人们如此恐惧躲避？
就在这时，村口最靠近路边的一间低矮土坯房的木门，“吱呀”一声，打开了一道缝隙。一个约莫十二三岁、面黄肌瘦、穿着打满补丁衣服的少年，从门缝里警惕地向外张望。他的眼神里也有害怕，但更多是好奇，还有一丝与年龄不符的沉郁。
少年看了看孤立无援、形容凄惨的玄奘，又回头似乎在听屋里大人（或许根本没有大人）的动静，犹豫了片刻，终于下定决心般，轻轻推开门，走了出来。他手里还攥着半个黑乎乎的、看起来像是糠菜团子的东西。
“长老……” 少年的声音有些怯生生的，但努力保持着镇定，“您……您是从那座山岭过来的？”
玄奘连忙合十，声音沙哑：“阿弥陀佛，小施主，贫僧玄奘，确是从那边过来，欲往西天取经，昨夜……昨夜在山中遭遇了些变故。”
少年听到那边山岭几个字，小脸明显白了一下，眼中的恐惧更浓，但看着玄奘落魄可怜的样子，那点恐惧又化为了同情。他咬了咬嘴唇，低声道：“长老，村里人怕那山里的东西……您这样子……若不嫌弃，进来喝口水，我……我还有个菜团子，可以分您一半。” 他说着，晃了晃手里那半个团子，眼神清澈。
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