剑无意死了。
消息不需要传。城墙上的每个人都感觉到了——脚底板先知道的。那种蹲了六十年攒出来的沉稳，一直从城基往上托着所有人的脚后跟。现在那股托力没了。
壁障还亮着。但光芒变了味道。松垮，散漫，像根绷了六十年的弦突然断了，剩下的那半截在空中打着旋儿，不知道往哪收。
东段第四号垛口，一个跟了剑无意十九年的老兵蹲在墙根底下。他没哭。就是手里那柄铁剑掉在地上，弯腰捡了三回，手打滑，捡不住。
第四回捡起来了。攥紧。继续站着。
凌飞雪把碎成两截的古剑残柄往腰带上别。铁骨上六十年的汗渍硌着腰窝，有温度。不是铁的温度。
他拔出白剑。
从这一刻起，他不叫凌飞雪了。他叫浩气长城第六十一代代理指挥使。二十三岁。最年轻的一任。
大概也是最后一任。
城墙底下的地面在裂。王虫的虫躯从地底拱出来，前半截身体完全暴露在灰雾上方。城墙上的人抬头看它，得把脖子折成九十度才能看到顶。
它的甲壳在分泌黑色的粘液。
粘液滴落在地面上，落地的瞬间鼓起一个包。包裂开，一头低阶噬魂兽从里面湿淋淋地爬出来，甲壳还没干透就往城墙方向冲。
一滴粘液，一头兽。
它不是在指挥兽潮。它就是兽潮。母巢。
凌飞雪的喉结动了一下。他往城墙外看了一眼，数了三息，放弃了。数不清。从脚底下到天边那条线，全是黑的、活的、在动的。
王虫的头抬起来了。
骨板停止了钻掘。那个没有眼睛、没有嘴、只有一圈研磨骨板的巨大头颅，缓缓转向城墙。
骨板开始转。
频率不对。不是之前那种碾岩石的嘎吱声。是一种极低极慢的嗡嗡声，低到听不见，但骨头在跟着震。
凌飞雪的头皮炸了。
“封——”
“神魂”两个字还没出口。
东段第二号垛口，三个剑修同时软倒。身体往后仰，后脑勺磕在城砖上，眼睛睁着。瞳孔散了。嘴角挂着笑。
第五号垛口。倒了两个。
第九号。四个。
西段更惨。整排垛口的守军像被人拿镰刀割过的麦子，一片一片往后倒。有的还保持着握剑的姿势，有的手臂张开，躺在砖面上，脸朝着天，笑得安安静静。
上次那场歌声是摸底。今天这一下才是真货。
三分之一。
不到两息的工夫，城墙上倒了三分之一的人。
凌飞雪的鼻孔里热了一下，伸手一抹，满手的血。视线开始散——不是模糊，是叠影。面前的垛口变成两个，三个，四个，每一个都在晃。
他把白剑插进城墙，高频震荡。
嗡嗡嗡嗡——
噪音屏障撑起来。撑了半息。
碎了。像拿纸去挡水龙头。
铁桩张嘴了。他想唱。嘶喉剑歌在嗓子眼里堵着，挤了两下，出来的声音跟漏风的破锣一个样，连他自己耳朵都灌不满。
嗓子唱废了。早就废了。
铁桩一拳捶在城墙上，指骨裂了也没觉出疼。
凌飞雪单膝跪在垛口后面。血从鼻孔往下淌，滴在城砖上，滴滴答答。
精神冲击没有形状，没有方向。它从每一个缝隙里往脑子深处钻，翻出你最不设防的那块地方，拿手指头一戳——
他看见了那个画面。东段第九号垛口。大雪。师父的背影。
不——
远处。
当。
一声闷响。
不大，不尖，不亮。闷得像拿棉花堵了半个耳朵再听打铁。
当。
第二声。
凌飞雪歪着脑袋，血糊了半边脸。他顺着声音的方向看过去。
后勤区的矮墙缺口前面。伙夫把铁锅翻扣在地上，蹲在旁边，右手攥着那把刃口卷成锯子的锈菜刀。
菜刀背对着锅底。
当——当——当——
一下一下地敲。节奏不快不慢，就是做饭那个节奏——切完菜，锅烧热了，铲子磕两下锅沿，准备下油。
纯铁敲纯铁。
没有剑意，没有修为，没有任何灵力加持。
就是一个烧了三十年灶的胖子在敲他的锅。
那声音难听到了一种境界。闷、钝、糙。像隔壁大爷半夜起来撒尿踢翻了痰盂。
但精神冲击波从那个声音上面滑过去了。
找不到着力点。
王虫的精神攻击找的是人心底最柔软的褶皱——恐惧、眷恋、遗憾、愧疚。它拿刀往那些褶皱里剜，越软的地方剜得越深。
铁锅底没有褶皱。
那声音太俗了。俗到骨头里。俗到精神冲击波经过它的时候打了个滑，劈不进去，只能绕着走。
凌飞雪脑子里那些正在翻涌的画面，在第四声锅响传过来的时候，裂开了一条缝。
一条就够了。
他撑着白剑站起来。把自己最后那点剑意从丹田里刮出来，灌进耳朵——不是封耳，是顺着伙夫敲锅的声波往外推。
两种声音叠在一起。
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