雨停后第三天，林越让水生去寻锄头。
水生站在灶房门口，半天没动。
“先生，您要锄头做甚？”
“翻地。”
水生望着师父搭在膝上那条薄毯，望着毯子下那双如今走几步路都要歇两歇的腿，把喉咙里的话咽回去，转身去赵老根家借锄头。
赵老根正在院里编筐，听水生说要锄头，抬起头，浑浊的眼珠慢慢转了两转。
“先生要翻哪块地？”
水生说：“院墙东边那窄溜，长满草的那片。”
赵老根放下手里的荆条，撑着膝盖站起身。他走到院角，从那堆搁了不知多少年的农具里抽出一把轻巧的小锄头。锄柄磨得溜光，锄刃窄窄的，是新式样，不是村里常见的那种。
“这是那年先生教俺打的。”他摸着锄刃，声音有些哑，“先生说要轻，要趁手，老婆子也能抡得动。俺打了两把，老婆子那把随她埋进土里了，这把还在。”
他把锄头递给水生，没有问先生种什么、种不种得活。
只是说：“叫先生别弯腰太狠，草根俺头天夜里去刨过一遍了。”
水生接过锄头，低头应了。
他没有告诉赵老根，先生根本没打算自己抡锄头。
那把轻巧的小锄头，在院墙东边那片巴掌大的荒地上，最终是水生抡起来的。
林越坐在廊下，看着水生笨拙地挥锄。这孩子从小跟着他，端茶送药、研墨铺纸是一把好手，农活却是头一回干。锄刃落下，不是太浅就是歪了，草根刨不断，土块翻不碎。
林越没有指点他。
他只是看着。
日头渐高，水生的背心湿透，贴在脊梁上。那窄溜地翻完一半，他拄着锄柄喘气，回头望廊下。
师父靠在藤椅上，阖着眼，像是睡着了。
水生没有歇。
他把锄头又抡起来，这次落得稳了些。
他想起十岁那年，爹娘先后病故，族里没人肯收留，是先生托人把他从邻村领来。他头一回迈进州城那小院时，连话都不敢说，只敢躲在门边，望着先生书案上那盏亮到半夜的油灯。
先生从没教过他农活。
先生教他识字、算账、待人接物，教他煎药的火候、铺床的叠法、回信的措辞。他以为这辈子最大的本事，就是把先生身边那些琐事做得妥妥帖帖。
他没想到，有一天，他会在这片陌生的土地上，替先生抡起锄头。
他更没想到，这把锄头，是三十五年前先生亲手画图、赵大伯亲手打的。
锄刃入土，轻快如裁纸。
日暮时，那片窄溜地翻完了。
水生蹲在地边，把大些的土坷垃一一捏碎，又把草根拣出来堆成一堆。他干得很慢，很仔细，像在铺一张巨大的宣纸。
林越不知什么时候睁开了眼。
他看着那片新翻的、褐色的、散发着泥土气息的地，慢慢说：
“明儿个去寻些菜秧。”
那片地实在小。
从东墙根到枣树苗，宽不过五尺，长不过丈二。村里人路过，探头往里瞅一眼，都笑。
“先生，这地忒窄，不够种两垄葱的！”
“种啥葱，种韭菜！韭菜好活，割一茬又一茬！”
“还是种苋菜罢，这天气苋菜长得快……”
林越靠在廊下，听着墙外头你一言我一语的热闹，没有应声。
水生蹲在地边，拿根树枝在地上划来划去。他哪懂种菜，昨晚连夜翻那本从州城带来的《便民实用百科》，翻到“农桑卷·园圃篇”，对着图看了半天，只记住一行字：
“畦宜南北向，高垄利排水。”
他划了半天，划出一个歪歪扭扭的南北向畦子，又不知垄该起多高，抬头想请教师父。
师父阖着眼，像睡着了。
水生没敢惊动。
他拿起锄头，照着自己划出的歪线，开始起垄。
第一垄起得太高，像道小堤坝。
他悄悄踩矮些。
第二垄起得太矮，又往上培土。
第三垄，总算有几分样子了。
他把锄头搁下，蹲在地边，望着那三道歪歪斜斜、高矮不一的垄沟，抹了把额头的汗。
身后传来师父的声音，不高，带着一点几乎听不出的笑意：
“还行。”
水生愣住，回头。
师父没有睁眼。
可他嘴角那道细浅的纹，微微往上牵了牵。
菜秧是赵老根送来的。
他拄着拐杖，拎一竹篮，颤巍巍走进院墙豁口，把篮子往廊下一放，也不多话，只一样一样往外掏。
韭菜根，带泥的，用湿布包着。
苋菜苗，寸把高，挤在一只粗陶碗里。
辣椒秧，四棵，根上还沾着昨夜的雨珠。
还有一包——用桑皮纸裹了好几层，解开，是一撮黑亮的籽粒，比芝麻还小。
“这是木耳菜。”赵老根把纸包小心搁在篮边，“籽是俺孙媳妇从娘家带回来的，说南边人叫它‘落葵’，滑溜溜的，煮汤好喝。俺没种过，先生试试。”
林越望着那撮黑亮的籽粒，点了点头。
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