“星港”第七生活区的中央食堂，今天中午像战场。
不是比喻。
一张长条餐桌被掀翻了，合成食物托盘和餐具散落一地，粘稠的营养糊在零重力环境下凝成大大小小的球体，慢悠悠地飘在空中。桌子两边，二十几个人对峙着，喘着粗气，眼神能杀人。
左边是十二个穿着联盟深蓝色工装的工人，领头的是个四十多岁、脸上有疤的老焊工，姓陆，工友都叫他老陆。
右边是八个维京人，穿着皮革和金属片缝制的便服，肌肉贲张。站在最前面的是个红胡子壮汉，手里还攥着半截香肠——那种用深海巨兽肉和北极地衣腌制的、气味浓烈到能熏晕苍蝇的维京传统食物。
冲突的起因很简单：味道。
“我说了多少遍！”老陆指着红胡子手里的香肠，脸涨得通红，“生活区通风系统是共用的！你们这玩意儿一加热，整个第七区都是这股骚臭味！我组里三个女工昨天吐了一晚上！”
红胡子把剩下的半截香肠塞进嘴里，嚼得咯吱响，然后用生硬的英语说：“这是我们的食物。我们的传统。你们吃不惯，是你们鼻子太娇贵。”
“传统？传统就能熏死人？”老陆身后的一个年轻工程师忍不住插嘴，“还有你们那‘冰浴’——大半夜在公共浴室用零度的水冲澡，边冲边吼那些听不懂的战歌！别的区都投诉到管理层了！”
“冰浴让我们强壮。”另一个维京人拍了拍胸膛，发出砰砰闷响，“你们这些温室里的花，才该多练练。”
“你说谁是花？！”
“就说你！瘦得跟竹竿似的，在太空拧个螺丝都要喘！”
话音未落，一个飘在空中的营养糊球，不知被谁碰了一下，慢悠悠飞向红胡子，糊在了他脸上。
寂静。
然后——
“操！”
红胡子抹掉脸上的糊状物，一拳砸在身旁的金属立柱上。咚的一声闷响，立柱上多了个浅坑。
联盟工人这边，好几个人抄起了手边的工具——不是武器，但扳手和液压钳在零重力环境下轮起来，杀伤力也不小。
食堂里的其他食客早就躲远了。蓬莱的人聚在角落，低声交谈；几个从“新纪元集团”叛逃过来的技术人员缩在门口，脸色发白；还有几十个普通的联盟工人，远远看着，表情复杂。
冲突一触即发。
“都住手。”
声音不大，但带着某种不容置疑的穿透力。
钟毅走进食堂时，身后的自动门甚至没完全打开。他没穿执政官的制服，只是一身普通的灰色工装，袖口沾着机油的污渍——他刚从第三组装区的故障现场过来。
对峙双方的动作僵住了。
“老陆，”钟毅看向联盟工人，“带你们的人，把桌子扶起来，清理干净。”
老陆张了张嘴，想说什么，但看到钟毅的眼神，又把话咽了回去。他挥挥手，几个工人不情不愿地开始收拾。
“埃里克森，”钟毅转向红胡子维京人——他居然记得对方的名字，“你们维京船队的伙食供应，是单独配给吧？”
红胡子愣了下，点头：“是，我们自带了三吨腌肉和——”
“从今天起，维京餐区的通风改成独立循环系统。”钟毅对跟进来的后勤主管说，“二十四小时内完成改造。另外，在第七区西侧划出一个隔音舱，专门给维京人做冰浴和……唱战歌用。时间限制在晚上十点前。”
后勤主管飞快记录。
红胡子眨了眨眼，似乎没想到是这个结果。
“但是！”钟毅加重语气，“埃里克森，你要管好你的人。星港不是你们的船，这里住着七千个来自不同地方、有不同习惯的人。尊重是相互的。再让我听到谁用‘温室里的花’这种词——”
他顿了顿。
“——我就送他去温室种花。种满三个月。”
食堂里响起几声压抑的笑声。
红胡子的脸红了，低下头：“明白了，执政官。”
“至于你们，”钟毅看向联盟工人，“觉得维京食物臭，可以不吃。但别侮辱别人的传统。三百年前他们的祖先在北极冰原上靠这些食物活下来的时候，我们的祖先可能在温暖的房间里抱怨暖气不够热。”
老陆的脸也红了。
“都散了。”钟毅挥手，“下午一点，第三组装区还有三个重要节点要焊接。我需要至少二十个熟练工——不管你们来自哪里，手稳就行。”
人群开始散去。
钟毅站在原地，看着食堂慢慢恢复秩序。后勤主管凑过来，低声问：“执政官，这样会不会……太惯着维京人了？其他势力会有意见。”
“意见？”钟毅转头看他，“‘蓬莱’的人每天早上五点集体冥想，吟唱那些我们听不懂的海歌，有人投诉吗？”
“有，但不多……”
“‘亚马逊同盟’昨天送来的那批工人，坚持在宿舍里种他们带来的热带植物，湿度调得那么高，隔壁舱室墙壁都在发霉，有人投诉吗？”
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