周末常去城南的旧书店，老板总在打盹，书架上的灰尘厚得能埋住指纹。我翻到过一本1977年的《天文爱好者》，封底广告是“口径130mm折射望远镜，售价120元”——那年我爸的月工资刚好120元，他用这笔钱给我买了台小霸王学习机。柜台玻璃下压着张泛黄的纸条，上面写着：“观测记录已归档，下一个宇宙将在α象限重启。”老板说那是前店主留下的，我盯着“重启”两个字，直到眼睛发酸。
第十一幕：熵增
2035年，我离婚了。妻子收拾行李时，把我藏在衣柜深处的《时间简史》扔在地上：“林深，你能不能看看现实？”书砸到床头柜，震落了儿子画的全家福——他把太阳画成蓝色，说那是“正在逆熵的恒星”。我没告诉他，其实蓝色太阳是氦闪的前兆。
父亲去世后，我继承了他那间朝北的小屋。墙角堆着他当钳工用的工具，扳手锈得像块陨石，游标卡尺的刻度线里嵌着几十年的油污。抽屉最底层有个铁盒，装着我小学时画的“太空站”，纸边被手汗浸得发脆。窗外的老槐树被台风刮倒了，树桩截面的年轮像极了仙女座星系的旋臂，而树心里住着的蛀虫，正在啃食时间的纹路。
第十二幕：烬余
2050年，我退休了。每天搬个马扎坐在楼道里，看邻居们进进出出。对门的老太太总把我认成她儿子，塞给我用手绢包着的糖：“小明，放学啦？”那糖纸印着褪色的星空图案，让我想起夏威夷望远镜阵列的穹顶。
社区医院来测血糖，护士说我“各项指标都还行，就是有点抑郁”。她递给我一张宣传单，封面上写着“拥抱阳光，远离阴霾”，配图是个咧嘴笑的卡通太阳——那笑容像极了高维文明调试出来的“绝望阈值”表情包。回家路上经过拆迁区，推土机正在推平旧楼，砖块坍塌的声音，和当年月球基地观景台看见的地球崩解声，频率竟有些相似。
终章：尘埃
2077年，我躺在养老院的床上，天花板的裂纹像极了宇宙微波背景辐射的图谱。护工给我喂流食，勺子碰到牙齿发出咔哒声，让我想起量子屏蔽舱能源耗尽时的警报。窗外的天空很蓝，像极了十维膜的幽蓝光泽，而我浑浊的眼睛里，正有无数尘埃在光柱里浮沉。
弥留之际，我突然想起幼儿园时画的那片灰。原来不是太空服，是熵增到极致的宇宙，是所有文明都逃不掉的尘埃。护工在我耳边说：“老爷子，该走了。”我想告诉她，其实我们早就走在坍缩的路上，从降生那天起，氧气就在一点点耗尽。
床头柜上放着张泛黄的纸条，是我从旧书店顺来的，上面的“重启”二字已经模糊成两个灰点。或许下一个宇宙里，某个婴儿会在产房看见不一样的冰花，而我只是这片尘埃里，一粒被擦写过无数次的意识残片，连绝望都带着被设计好的纹路。
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