“雨”字，乃是诗词中最为常见的意象。
看似简单，实则最难出彩。
古往今来，写雨的名篇浩如烟海，想要在这一炷香的时间内，写出新意，写出风骨，难如登天。
慕容飞嘴角的笑容更盛了。
雨？他早就准备好了那首凄美绝伦的《暮雨吟》。
“雨……雨……”坐在赵晏身旁的陆文渊，脸色有些发白。
他那只握笔的手微微颤抖，鼻尖上渗出了细密的汗珠。
“此时乃是暮春，春雨绵绵，最是愁人……”陆文渊喃喃自语，显然已经陷入了思维的定势。
赵晏抬眼望去。
只见广场之上，绝大多数学子都皱起了眉头，或是仰头望天，做出一副悲苦之相；或是低头叹息，仿佛刚死了亲人一般。
在这个时代的文坛风气中，“为赋新词强说愁”是主流。
年轻的学子们，大多没有经历过真正的家国离乱，也未曾尝过真正的饥寒交迫。
他们的“愁”，大多是来自于前人的诗句——是“梧桐更兼细雨”的凄凉，是“巴山夜雨涨秋池”的孤寂，是“帘外雨潺潺”的落寞。
似乎不写一点“愁”，不流几滴泪，就显不出自己文人的深沉与格调。
“呵。”前排核心区域，传来一声轻笑。
慕容飞手中折扇轻摇，脸上满是自信的从容。
“雨者，天地之泪也。”他对着身边的跟班周通，以及周围几个世家子弟，故作高深地说道。
“陈阁老乃是前朝遗老，历经沧桑。他老人家出这个题，定是想看我等能否体悟那份‘家国之悲’、‘迟暮之叹’。”
周通连忙附和：“公子高见！公子那首早已备好的《暮雨吟》，正是切中肯綮，定能拔得头筹！”
慕容飞不再多言，他铺开那张洒金的宣纸，提起那支价值不菲的狼毫笔，饱蘸浓墨。
他甚至不需要思考。
那首诗，是他花重金请了三位落第老秀才，熬了两个通宵才“润色”出来的。
每一个字，都透着一股浓得化不开的“悲凉”与“华丽”。
笔走龙蛇，一气呵成。
不到半柱香的时间，慕容飞便已搁笔。
他看着纸上那行云流水的字迹，满意地点了点头，随即转过身，目光越过重重人头，带着毫不掩饰的挑衅，投向了广场角落里的赵晏。
赵晏，没动。
他面前的那张白纸，依旧是空的。
他手中的笔，甚至还没有蘸墨。
“那个赵晏……是被吓傻了吗？”
“我看是江郎才尽了吧？策论写得好，不代表会写诗。毕竟是商贾出身，哪里懂什么风花雪月？”
“嘿，刚才在知客面前还挺硬气，现在怎么成了缩头乌龟？”
周围的窃窃私语声，如同蚊蝇般嗡嗡作响。
赵晏充耳不闻。
他只是静静地坐在那里，闭着眼。
他在听。
他在听风声，听松涛声，听这鹿鸣山上，万物生长的声音。
“愁？”赵晏的心中，泛起一丝冷笑。
这满场的学子，一个个锦衣玉食，不知稼穑之艰，却要在那里无病呻吟，写什么“残荷”、“孤灯”。
他们眼里的雨，是打湿了罗裙的麻烦，是阻挡了游春的扫兴，是用来装点门面的“眼泪”。
但赵晏眼里的雨，不是这样的。
他的脑海中，浮现出了清河县那个破败的小院。
他想起了那一夜。
父亲赵文彬跪在泥水中，用左手写下屈辱的契书。
那天夜里，下了一场大雨。
那场雨，很冷，却冲刷掉了院子里那股令人窒息的霉味，冲刷掉了地上那几枚铜钱沾染的泥垢。
他又想起了去年春旱。
清河县的农户们，跪在干裂的田埂上，向天祈雨。
当第一滴雨水落下时，那些面朝黄土背朝天的汉子们，脸上哪里有什么“愁”？
那是狂喜！是活命的希望！是这一年的收成！
“雨，不是泪。”赵晏猛地睁开眼。
那双清亮的眸子里，爆发出一种摄人的光芒。
“雨，是命。是生机。是天地之间，最慷慨的馈赠！”
他看向砚台。
那方“青云墨”，正静静地卧在砚中。
“陆兄。”赵晏忽然开口。
正抓耳挠腮、不知如何下笔的陆文渊吓了一跳：“赵弟，怎么了？”
“借你的水一用。”赵晏也不等他答应，直接拿起陆文渊桌上的水盂，往自己的砚台中，倒入了满满一泓清水。
水满则溢。
他没有像往常那样惜墨如金。
他用力地研磨着那方墨锭。
松烟的香气，随着墨汁的浓稠，愈发激昂地散发出来。
“一炷香，快燃尽了！”司仪官的高喊声，让场上的气氛瞬间紧绷到了极点。
不少还在苦思冥想的学子，此时已是一头冷汗，不得不匆匆下笔，写些凑数的歪诗。
而赵晏，终于提笔了。
他没有用那支纤细的勾线笔，而是换了一支笔锋饱满的羊毫大笔。
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