暗区西南边境，废弃矿场。夜。月亮被云层遮住了，星光也没有。矿场像一只死去的巨兽，伏在荒原上，骨骼嶙峋。提升井的铁架锈成了黑色，像一排排肋骨，风从缝隙里灌进去，呜呜地响，像在哭。矿洞口堆满了碎石，长满了野草，草是黄的，枯的，踩上去沙沙响。
沙狐蹲在一块废石上，面前是一堆还没完全熄灭的篝火。火苗很小，被风吹得东倒西歪，把地上那一片照得忽明忽暗。他的大衣脱了，搭在旁边，只穿着那件深灰色的毛衣，袖口卷着，露出小臂。小臂上有一道新疤，是三天前留下的，弹片划的，还没拆线。不疼了，但痒。他伸手挠了一下，指甲碰到线头，勾了一下，线没断。他收回手，从口袋里掏出那块怀表，表盘碎了，裂纹从边缘裂到中间，把表盘上的数字切成两半。但指针还在走，走得不太准，每天慢几分钟。他每天都对着电台的时间调，调完又慢，慢完又调。
远处有车灯，不是一盏，是很多盏。排成一条很长的线，从地平线那头蜿蜒过来，像一条发光的蛇。引擎的声音很低，很沉，像大地在呻吟。他站起来，把大衣穿上，扣子没系。怀表放回口袋里，手指碰到那块仙人掌汁的味道早就忘了，但记得那个人的脸——冰狐，灰蓝色的眼睛，很淡，像冬天的湖水。湖面结了冰，但冰下有水，水里有鱼，鱼在游。他没再见过他，不会再见了。今天过后，他就要离开暗区了，去南方，去海边，去一个没有人认识他的地方。维尔纳说，那里有棕榈树，有沙滩，有穿比基尼的女人，有喝不完的朗姆酒。他问他，你去过吗？维尔纳说，没有。他问，那你怎么知道？维尔纳说，听说的。他笑了，维尔纳也笑了。
车停了，灯灭了，人下来了。不是一个人，是很多人。走在最前面的是一个穿黑色西装的男人，很瘦，很高，戴着一副金丝眼镜，头发梳得一丝不苟。他手里拎着一个银色的手提箱，箱子不大，锁扣锃亮，在车灯的光里闪了一下。他身后跟着六个穿黑色作战服的人，戴着面罩，看不清脸。手里端着枪，枪口朝下，手指搭在扳机护圈上。
沙狐看着那个人，那个人也看着他。两个人隔着二十步的距离，对视了几秒。风吹过来，把地上的灰吹起来，落在他鞋上。
“沙狐先生。”那个人开口了，声音不高，但很清楚。带着一点口音，不是本地人。
沙狐没有说话。他看着那个银色手提箱。
“您的报酬。按合同约定的数额，一分不少。”那个人把手提箱递过来。沙狐接过，很沉，一只手差点没拎住。他把它放在地上，蹲下来，手指搭在锁扣上。锁扣很滑，指纹印在上面，被车灯照得发亮。他拨了一下，锁扣弹开了，掀开盖子。箱子里是一把枪，不是钱，不是金条，不是银行本票。是一把枪。很旧，枪身磨得发亮，握把上缠着胶布，胶布发黑了，边角翘起来。他认识这把枪，在梦里见过，在那些睡不着觉的夜里想过，在那些喝醉了酒对着天花板发呆的时候恨过。这是他的枪，他当兵的时候配发的第一把枪。后来丢了，丢在战场上，丢在那片被炮火犁过的土地上。他找了很久，没找到。现在它在这里，在这个银色的手提箱里，在STA的人手里。
他愣住了。不是慢慢地愣，是忽然愣的，像被人从背后浇了一桶冰水。脑子还在转，但身体已经不动了。他想伸手去拿那把枪，手指动了一下。枪响了。不是他的枪，是身后那个人的枪。子弹从他后脑勺穿进去，从眉心飞出来。血从那个洞里涌出来，喷在银色手提箱上，喷在那把旧枪上，喷在他自己的手背上。他跪下来了，不是自己想跪的，是腿撑不住了。膝盖砸在碎石上，很疼，但他感觉不到。他低头看着那个手提箱，看着那把旧枪，看着那些血从自己眉心往下流，流进眼睛里。视野变成红色的，很红，像晚霞。他想起很久以前，在沙漠里，夕阳也是这样红的。他坐在沙丘上，看着那片红，旁边坐着冰狐，冰狐手里拿着那壶仙人掌汁。
“好喝吗？”冰狐问。他说，不好喝。冰狐笑了，他也笑了。那是他最后一次笑。他倒下了，脸朝下，砸在手提箱上，砸在那把旧枪上。血从身下漫开，把银色的箱子染成暗红色。他把那只手伸向维尔纳的方向，维尔纳站在那里，手里还握着枪，脸上全是血。不是他的血，是旁边那个人的血。他看见维尔纳倒下了，看见那六个穿黑色作战服的人走过来，看见他们端着枪，对着那些躺在地上、跪在地上、趴在地上的人一个一个补枪。枪声不大，带着消音器，噗噗噗的，像有人在很远的地方拍打棉被。他想喊，喊不出来。喉咙里全是血，嘴巴里全是血，鼻腔里全是血。他只能睁着眼睛，看着那片红，看着那根银色的手提箱的边缘，看着那把旧枪的枪管从血泊里露出来，很亮。
维尔纳的脸贴在地上，看着沙狐的脸。两双眼睛隔着不到两米的距离，对望着。他的嘴在动，没有声音，但沙狐看得懂——跑。他笑了，嘴角动了一下。跑不了。腿断了，腰断了，脊梁骨也断了。动不了，像一条被踩住尾巴的蛇，扭了几下，不扭了。眼睛还睁着，看着沙狐，看着沙狐的眼睛慢慢变暗，像两盏灯慢慢灭了。他也灭了。没有声音。
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