暮色把檐角的铜铃染成暗金，沈清鸢的手还搭在谢无涯掌心，野菊安静地躺在她膝上。风过时，花瓣轻轻颤了一下。
“你想听哪一段？”他低声问，声音像是怕惊扰了这刻的安宁。
她没立刻答，目光落在院中那把孩童练琴的小琴上。琴身歪斜，弦松了一根，映着渐起的灯火，泛出一点微亮。她嘴角浮起一点笑意：“就从第一次合奏说起吧。”
他顺着她的视线看过去，点了点头。
“那时你在镜湖边上吹箫，我路过，听着音不对劲，就坐下来弹了《流水》。”她说得平淡，像在说别人的事，“你一开始不乐意，觉得我抢了你的调子。”
“你是抢了。”他接话，眉梢微动，“但你弹到第三段时，改了两处指法，把原本沉下去的音提了起来。那是我头一回听见有人能把《流水》弹出活水的感觉。”
“你也改了。”她侧头看他，“你原本是压着情绪吹的，后来却顺着我的节奏走了。箫声变软了。”
“我不想压你。”他说，“可我又怕你撑不住。”
“我没撑不住。”她轻轻哼了一声，“倒是你，吹到最后一个长音时，气息乱了半拍。”
他没否认，只是笑了笑。那笑很淡，却落到了眼底。
两人静了片刻。远处传来一声猫叫，短促而轻，像是在屋脊上跳过。灯笼全亮了，照得青砖地上一片暖黄。檐铃被晚风带了一下，叮地响了一次。
“我记得有一次，在北岭。”她忽然又开口，语气依旧平缓，“你替我挡了三枚毒针。右手小臂中了两根，另一根扎进肩胛。你倒下前还在吹箫，用的是《破阵乐》的调子，把追兵的心神搅乱了。”
他低头看了看自己的手臂，那里早已没有疤痕。他说：“你不该回头的。你要是继续走，他们追不上你。”
“我不可能扔下你。”她说得干脆，“你倒在地上，嘴还在动，我知道你在数节拍。我就坐下来，接了你的调子，弹完剩下三段。等敌人靠近时，心脉已被音律震得不稳，一击即溃。”
他看着她，没说话。
“那晚你发高热，嘴里尽说胡话。”她声音低了些，“你说你父亲逼你看行刑，你说你恨那把箫，可你还是把它带在身边。”
他的手指微微蜷了一下。
她没再往下说，只轻轻叹了口气：“后来你给我写信，说毁了第一把断弦琴，因为那把琴听过太多哭声。可你没告诉我，是你自己割断的琴弦。”
夜风穿过回廊，吹起她袖口的一缕丝线。他伸手，替她将那缕丝线压回袖中。动作极轻，像碰一件易碎的东西。
“还有一次。”他忽然道，“雪夜，城西义庄。那些孩子刚逃出来，吓坏了，整夜哭闹。你坐在草堆上，抱着一把旧琴，从戌时弹到寅时。不是什么名曲，就是些童谣，反反复复地弹。外面落着大雪，屋里冷得能呵出白气，你的手指都冻僵了，可你没停。”
她眨了眨眼，似乎有些意外他会提起这事。
“我在外头站着。”他说，“没进去。我就靠在门边，听着琴声。那时候我才明白，你和我不一样。你心里装的不是仇，也不是恨，是这些声音——孩子的哭声、风刮过瓦的声音、火塘里柴裂开的声音。你都想留住。”
她低头，指尖轻轻抚过膝上野菊的花瓣。花已不如白天鲜亮，却仍完整，香气未散。
“你还记得吗？”她轻声问，“我们在九华山后崖，看见一对老夫妇种梅树。男的扶犁，女的撒籽，两人一路说着话，走得慢，可一步也没落下。你说，人若能这样到老，也算圆满。”
“我记得。”他说，“那天你弹了《归去来》，我吹箫应和。我们都没说为什么突然想弹这首。”
她笑了，眼角有细纹微微牵动：“现在想想，或许那时就已经知道了——有些人，注定要一起走完这段路。”
他转过身，正对着她，伸手握住她放在膝上的手。她的手微凉，脉搏弱而稳定。
“这一生，有你相伴，足矣。”她望着他，声音很轻，却一字一顿。
他没眨眼，目光沉静如水。片刻后，他缓缓开口：“来生，我还愿与你携手同行。”
话落，四下重归寂静。连檐铃也不响了。风停了一瞬，仿佛天地也屏住了呼吸。
她闭上眼，嘴角仍带着笑。他依旧握着她的手，没有松开，也没有再说什么。
远处传来脚步声，轻而谨慎，是幼徒巡夜来了。灯光晃动，影子投在墙上，慢慢靠近院门。
沈清鸢没有睁眼，只是将脸微微偏向谢无涯的方向。
他低头，额头顶住她的肩，这一次，压得稍重了些。
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