“多少?”他问。
“数过了。”杨定军站起来,“一百零七粒,出了九十八粒。”
九十八粒。
杨亮看着那些小芽,看了很久。他想说点什么,但话到嘴边,又咽回去了。
九十八粒。能活下来的,也许八十粒。明年再种,也许能收三千粒。后年,三万粒。大后年,三十万粒。
他不知道自己能不能活到大后年。
但他知道,这些芽会活下去。
他直起身,拍拍杨定军的肩膀。
“好好照看。”他说。
然后转身,慢慢往回走。
杨宁在他旁边,小手攥着他的手。走了几步,杨宁忽然问:
“爷爷,这是什么?”
杨亮低头看他。
“豆子。”他说,“能做好多好多东西的豆子。”
杨宁仰着头,想了想。
“那我能吃吗?”
杨亮笑了。
“能。”他说,“等明年这个时候,爷爷让人给你做豆腐吃。”
杨宁高兴了,牵着他的手,一蹦一跳地往前走。
杨亮走着,步子很慢。他忽然想起很多事情——想起当年五个人站在河边,想着怎么活下来。想起第一年开荒,累得腰都直不起来。想起第一次修水渠,挖了半个月,结果一场雨全冲垮了。想起那年冬天,粮食不够吃,五个人分了三个黑麦饼子,谁都没吃饱。
想起第一次有人叫他们“老爷”,他们互相看了半天,不知道该怎么应。
想起第一次有商人来,带了些他们没见过的东西,也带走了他们没见过的东西。
想起杨保禄出生,杨定军出生,杨宁出生。
想起保罗那封信。
想起那袋豆子。
他走得很慢,但一直往前走。
身后,那些刚发芽的豆苗,在风里轻轻晃着。
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