“第三防区，‘铁壁’盾卫队……全员……战死。”
“亡灵军团……低阶骷髅、僵尸……损耗……超过九成五。骸骨巨像……全部损毁。死亡骑士……确认陨落四十七骑，余者……皆受重创，魂火微弱。”
“堡垒防御阵法核心……超载损毁，阵基裂纹遍布，已……无法修复。”
“储备魂晶……耗尽。”
“治疗药剂、符文箭矢、爆裂法球……等常规物资，全部见底。”
“……”
沉默。
死一般的沉默。
只有呼啸而过的、带着浓重血腥与焦糊味的、冰冷的风，呜咽着，穿过残破的城墙豁口，穿过堆积如山的尸骸，穿过每一个幸存者冰冷而空洞的胸膛。
此战，冥府最精锐的、驻守“铁砧堡垒”的核心战兵，十不存三。
那些跟随陆青珩征战多年，从尸山血海中爬出来的、百战余生的老兵，十亭去了七亭。
耗费巨大资源、精心培养的、作为重要依仗的亡灵军团，几乎被打光，高阶亡灵损失惨重。
赖以固守的堡垒防御体系，彻底瘫痪。
所有的战略物资储备，消耗殆尽。
这，就是胜利的代价。
一场惨烈到极致的、用血肉与灵魂堆砌出来的、惨胜。
“王上……情况如何？” 独臂冥将嘶哑着嗓子，终于，问出了那个所有人都最关心、却又最不敢面对的问题。他的声音，带着一丝连他自己都未曾察觉的颤抖。
几名身上缠绕着浓厚死亡气息、脸上带着疲惫与凝重的、冥府的巫医和魂术师，小心翼翼地、从那残破的城头，抬下了一个简陋的、用断裂的门板和破布临时拼凑的担架。
担架上，静静地躺着那个黑色的身影——陆青珩。
他身上覆盖着一层薄薄的、散发着微弱冥气的灰布，只露出一张苍白到毫无血色、仿佛失去了所有生机的、俊美却冰冷的脸庞。他胸口，那枚古朴的玉佩，静静地贴在那里，黯淡**无光。
一名年长的、脸上布满了黑色符文刺青的老巫医，颤抖着、枯瘦的、沾满了黑红血污的手，轻轻地，探了探陆青珩的鼻息，又按了按他冰冷的、毫无起伏的脖颈。
良久。
老巫医缓缓地，收回了手。
他抬起头，看向周围那一双双充满了希冀、恐惧、哀求的、通红的眼睛。
他张了张嘴，干裂的嘴唇翕动了几下，却没能发出任何声音。只有两行浑浊的、混合着血污与灰尘的泪水，无声地，顺着他脸上那狰狞的符文刺青，蜿蜒而下。
“王上……魂火……将熄……肉身……本源……枯竭……” 他的声音，嘶哑得仿佛破旧的风箱，每一个字，都仿佛用尽了全身的力气，“老朽……无能……只能……暂时……用秘法……吊住……最后一丝……魂引……但……”
他没有说下去。
但所有人，都明白了。
最后的、微弱的希望，如同狂风中的烛火，摇曳着，随时都会彻底熄灭。
独臂冥将身体剧烈地晃了一下，仅剩的独眼中，最后一丝光芒，也彻底黯淡了下去。他猛地转过头，不敢再看那担架上冰冷的身影，不敢再看周围同袍们那瞬间失去了所有神采的、绝望的眼神。
他死死地握紧了手中断裂的斩马刀，指节因为用力而发白，咯咯作响。
“带王上……回去。” 他从牙缝里，挤出这几个字，声音冰冷得如同万载寒冰，“不惜……一切代价。”
“是！” 几名巫医和魂术师，哽咽着，小心翼翼地抬起担架，如同捧着世间最珍贵、也最脆弱的瓷器，向着堡垒深处、那唯一还算完整的、临时搭建的救治区域，踉跄**而去。
残存的守军们，默默地让开一条通道，目送着那担架远去。每一张沾满血污与灰尘的脸上，都写满了巨大的悲伤、茫然，以及一丝深藏的、对未来无尽的恐惧**。
胜了。
却也败了。
败得，如此彻底，如此惨痛。
冰冷的风，依旧在呜咽。
残破的堡垒，无声地矗立，如同一具巨大的、冰冷的、伤痕累累的尸体。
堡垒前，尸山血海，狼藉一片。
侥幸存活下来的冥府士兵，麻木地、沉默地，开始收殓同胞的遗体，打扫着这片用生命与灵魂换来的、浸满了鲜血的、冰冷的……
胜利之地。
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