忽然，他的动作僵住了。
视线凝固在手中这一页的右下角。
空白处。
有人用铅笔，极其潦草地、写了一个极小极小的数字。
“7”。
那不是打印体，是手写体。笔触很轻，像是无意间划上去的，不仔细看几乎会忽略。
林深的呼吸骤然停止。
他猛地将文件拿近，死死盯着那个铅笔写就的“7”。
字迹……
他颤抖着伸出左手，摊开掌心，尽管那里空空如也，但那“柒”字的笔画结构早已刻进他的脑海。
不一样。
这个“7”是阿拉伯数字，写得随意潦草，和他掌心上那个工整的、带着祖父笔锋的汉字“柒”完全不同。
他像是濒死的人抓住最后一根浮木，剧烈地喘息着，试图说服自己：这只是某个助理核对数据时无意写下的标记！巧合！绝对是巧合！
他像是要证明什么，发疯似的开始翻动那厚厚一摞文件。
一页，一页，又一页。
纸张哗啦啦地响着。
他的动作越来越快，呼吸越来越急促，额头上再次布满冷汗。
没有。没有再看到任何手写的痕迹。
直到他翻到接近最后，一份关于目标公司知识产权评估的报告。
在某一页的边注空白处。
again。
又一个铅笔写下的数字。
“21”。
同样潦草，同样轻微。
“7”……“21”……
农历……七月……廿一……
啪嗒。
他手中的文件脱力地滑落，散了一地。
他踉跄着后退，脊背重重撞在冰冷的书柜上，发出沉闷的响声。
不是巧合。
那冰冷的、无所不在的“规则”，从未离开。
它只是换了一种更隐蔽、更戏谑的方式，在他以为安全的时候，悄无声息地浮现出来。像水底的海草，缠绕住他的脚踝，要将他拖回那深不见底的黑暗之中。
他缓缓地、极其缓慢地抬起头，目光绝望地扫过这间灯火通明、奢华现代的书房。
然后，他的视线定格在正对着书桌的那面墙上。
墙上挂着一幅现代风格的装饰画，抽象的色块和线条。
但在那扭曲的色块交织的缝隙里，在明亮灯光的特定角度下……
那些原本无序的线条，似乎隐隐约约地……
勾勒出了一个模糊的、巨大的、墨黑色的……
汉字的轮廓。
像一个冰冷的、无声的嘲笑。
注视着他。
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