夜晚是以一种渗透的方式到来的。
不是骤然降临的黑幕，而是光线一丝丝、一缕缕地被抽走，像墨汁滴入清水，缓慢而无可挽回地渲染、扩散。先是西边天际那抹残存的、暗沉的血色彻底熄灭，融入一片均匀的、深不见底的藏青。接着，这藏青色开始向四面八方浸染，天空的亮度一层层衰减，从深蓝到墨蓝，再到近乎纯粹的、天鹅绒般的黑。星星迟迟不肯露面，只有厚重的、饱含水汽的云层低低地压着，边缘被远处城市永不熄灭的光污染映出一种病态的、橘红色的微光，像闷在灰烬里将熄未熄的炭火。
空气的质感也随之改变。白日的闷热并未完全散去，而是被夜晚的凉意包裹、中和，形成一种黏腻的、温吞的、让人极不舒服的潮热。没有风，连最细微的气流扰动都感觉不到。巷子里的声音被这厚重的、吸音棉似的黑暗和潮气吸收、消弭了大半，只剩下墙角排水沟里偶尔一声空洞的滴水声，和更远处、模糊得如同幻觉的、不知来自哪条街的零星犬吠。一种近乎真空的、等待某种终结的寂静，沉甸甸地笼罩着一切。
各家各户的灯火，在这浓稠的夜色里，显得格外微弱和胆怯。灯光从窗帘缝隙或未关严的门里漏出来，不再是温暖的光晕，而是一道道惨白的、被黑暗挤压得变形扭曲的细线，勉强划破咫尺之遥的幽冥，旋即又被更深的黑暗吞没。巷子像一条沉在墨海底部的、奄奄一息的巨兽，只有几点苟延残喘的磷火，标示着它尚未完全僵死的器官。
吴珊珊就坐在这样一片被遗弃的寂静中央。
她没有开灯。
不是忘了，也不是为了省电。而是一种近乎本能的、对光线的抗拒和恐惧。光线会暴露——暴露她脸上的苍白，暴露她眼下的乌青，暴露她身上每一寸因为紧张和绝望而绷紧的肌肉，暴露这个房间里此刻弥漫的、冰冷刺骨的失败气息。黑暗，至少提供了一层薄薄的、自欺欺人的遮羞布，让她可以暂时蜷缩在它的怀抱里，不用面对自己，也不用面对即将到来的一切。
她坐在堂屋唯一那张旧藤椅里，背脊挺得笔直，双手紧紧地、死死地攥着椅子的扶手。藤条粗糙，有些地方已经断裂，刺着她的掌心，带来细微而清晰的痛感。但这痛感是好的，是真实的，能让她暂时从那种溺水般的、无边无际的恐慌中，抓住一丝丝确定的、属于物理世界的锚点。
她的眼睛睁得很大，在黑暗中闪着一点微弱的、近乎兽类的幽光，直直地盯着前方——那扇紧闭的、通往外面黑暗巷子的木门。她的耳朵竖着，捕捉着门外哪怕最微弱的声响——风声？脚步声？敲门声？还是……别的什么？
时间，在这种极度的紧张和等待中，被拉长、扭曲，失去了正常的流速。每一秒都像一个世纪般漫长，充满了无数种可怕的可能；而每一分钟又仿佛转瞬即逝，让她在惊惧中徒劳地想要抓住点什么，却只握住一把冰凉的空气。
她的脑海里，像一座被风暴席卷过的、布满废墟的战场。各种念头、画面、声音的碎片，疯狂地旋转、碰撞、炸裂。
水池边那些鄙夷的、审视的、疏远的目光，像一把把烧红的烙铁，烫在她的视网膜上。
邻居们激昂的、不加掩饰的议论声，像无数根淬毒的针，扎进她的耳膜。
庄筱婷那看似平静、却锐利如刀的试探话语。
还有更早以前——暴雨夜里那个陌生男人冷漠的摇头和拒绝。
被丢弃又被捡回的、印着青紫色痕迹的复写纸。
居委会王主任那意味深长的、关于“原始档案”的提醒。
所有这些画面和声音，交织成一张巨大而冰冷的网，将她牢牢捆缚，越收越紧，勒得她几乎喘不过气。她知道，自己精心构筑的那座沙堡，已经在潮水（舆论、怀疑、调查）的持续冲刷和内部（那张要命的复写纸）的松动下，濒临彻底崩塌。沙砾正从各个缝隙簌簌滑落，整个结构发出不堪重负的、令人牙酸的呻吟。
而现在，她坐在这片黑暗的寂静里，等待着那最后的、决定性的一击。
等待潮水彻底漫过顶线，将一切伪装和侥幸冲刷得干干净净。
等待沙堡在众目睽睽之下，轰然倒塌，露出底下空无一物的、丑陋的真相。
她知道，他们会来的。居委会的人，或者……还有别的什么人。带着“原始档案”，带着核实后的结论，带着组织的决定，来对她这个“弄虚作假”的人，进行最后的宣判。
她不知道具体是什么时候。也许是今晚，也许是明天。但这种等待本身，就是一种凌迟。每一分每一秒，都是对她神经的残酷折磨。恐惧像冰冷的蛇，缠绕着她的心脏，越收越紧；绝望像黑色的潮水，一点点淹没她的口鼻，让她窒息。
她攥着藤椅扶手的手指，因为过度用力而剧烈地颤抖起来，指关节发出轻微的“咯咯”声。牙齿死死地咬着下唇，直到尝到一丝腥甜的铁锈味。冷汗，不受控制地从她的额头、鬓角、后颈渗出，沿着皮肤滑落，浸湿了衣领，带来一阵阵冰凉的战栗。
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