直播结束后的半小时，热搜爆了。
没有任何水军引导，“致敬孙政委”、“这就是中国骨头”的话题直接冲顶。
之前那个叫嚣的“清流会”账号下，被数万条评论淹没，每一条都是真情实感的泪水——手机屏幕的冷光映在评论者脸上，泪痕未干，嘴角却微微上扬。
但这把火，烧得太旺了。
第二天一早，林默刚进单位，就被叫到了顶楼的行政办公室。
隔着磨砂玻璃门，都能听见里面的咆哮声——声音被玻璃滤得沉闷，却更添压迫感，像闷雷滚过走廊天花板。
“谁允许他在直播里搞这种‘催眠’似的演讲？上面有人打电话来问了！说我们这是搞封建迷信还是心理暗示？那个纪录片项目先停一停！还有，让林默最近别露面！”
门开了，一位副馆长黑着脸走出来，看到门口的林默，眼神复杂地指了指里面：“进去吧，处分通知。”
林默没动。
他站在走廊的阴影里，手里紧紧攥着那个装胸章的铁盒——盒盖边缘有道细小的凹痕，是多年摩挲留下的包浆，冰凉坚硬，硌着掌心，而盒内深处，仿佛还传来一丝极淡、极暖的余温。
怀表的温度还在，那是无数先烈残魂留下的余温，比任何行政命令都要滚烫。
“我不签。”林默看着副馆长，语气平静得像是在说今天天气不错。
“你说什么？”副馆长愣住了。
“我说，我不签。”林默把铁盒揣进兜里，转身就走，“那个盒子还没修完，孙政委还在等我。”
回到修复室，空气有些沉闷。苏晚不在，大概是去帮他顶雷了。
只有赵晓菲正蹲在角落的一堆故纸堆里，满脸灰尘地翻找着什么——她额角蹭了一道墨痕，手指被泛黄纸页割出细小血口，渗出的血珠在纸面上晕开淡红小点。
“林老师！”看到林默进来，小实习生猛地跳起来，手里扬着一张泛黄的入库单，“找到了！那个铁盒的来源找到了！”
林默快步走过去。
“这东西不是家属捐赠的，是上周从城西拆迁区的一个废品回收站收上来的。”赵晓菲指着单据上那个潦草的签名，声音有些发抖，“而且那个卖废品的人登记名字很奇怪，他填的是……‘孙卫国’。入库单右下角，还用红笔圈了个小小的‘?’，旁边批注：‘已核，系孙振邦政委胞弟，2023年病故，遗物由侄子代捐’。”
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