系统提示音不断响起：“您的账号因发布不实信息被封禁15天”。
他盯着电脑上林默奔跑的画面，突然打了个寒颤——那不是演的，绝对不是。
林默的脚步慢了下来。
他跑过了“火网”，跑过了硝烟，跑过了六十年的风雪。
怀表在他胸口发烫，他能清晰地感觉到，有什么东西正在身体里生长——不是疼痛，不是疲惫，是一种填满所有空隙的力量，像春天的野草，从冻土里挣出来，往上，再往上。
“叮——”
他喘着气低头，怀表表面浮起淡金色的字迹：“信仰共振·进阶”。
字迹刚出现就消散了，可他知道，这不是幻觉。
风里有松枝的清香，和记忆里爷爷常抽的旱烟一个味道。
“爹……”老李的哭声把他拉回现实。
老战士的雕像不知何时从轮椅上“站”了起来，和年轻的李大海并肩而立，两个人的影子叠在一起，比山还高。
老李跪在雪地上，额头抵着雕像的军靴，“您说过要带娘看天安门，可娘等了三十年……现在全中国都在看您，比天安门还大的地方。”
林默走过去，握住他颤抖的手按在怀表上。
一道暖光闪过，怀表内侧浮出半片碎片，上面的字迹还在渗血：“愿后来人铭记我们为何而战”。
“这是……”老李抬起头，泪脸上挂着笑容。
“您父亲的心愿。”林默说，声音轻得像怕惊醒谁。
他转动怀表，突然愣住——原本单一的时间刻度不知何时变成了密密麻麻的坐标点，“长津湖”“松骨峰”“上甘岭”几个字刻得很深，在晨光里泛着青铜的光。
山脚下传来汽车鸣笛声。
苏晚举着摄像机跑过来，眼睛亮得像两颗星：“林默！直播素材被官媒转发了，他们说……”她顿了顿，吸了吸鼻子，“他们说要给《最后一次冲锋》纪录片留个最大的放映厅。”
林默望着怀表里的新刻度，突然想起爷爷临终前说的话：“有些事，不是记在本子上就算完。”此刻他终于懂了——历史从来不是躺在纸堆里的旧字，是这些会疼、会笑、会奔跑的人，是每一次被看见时，从过去涌到现在的热流。
“什么时候首映？”他问。
苏晚翻着手机，嘴角翘得老高：“上海大剧院，下周五。”她抬头看着他，“到时候，我们要让所有座位都坐满，让每一双眼睛都装下这场冲锋。”
林默摸了摸怀表，它还在发烫。
他望着山脚下逐渐清晰的村庄，那里有炊烟升起，有孩子的笑声飘过来。
风掀起战壕边的红布，像团烧了六十年的火，烧得更旺了。
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