系统提示音不断响起:“您的账号因发布不实信息被封禁15天”。
他盯着电脑上林默奔跑的画面,突然打了个寒颤——那不是演的,绝对不是。
林默的脚步慢了下来。
他跑过了“火网”,跑过了硝烟,跑过了六十年的风雪。
怀表在他胸口发烫,他能清晰地感觉到,有什么东西正在身体里生长——不是疼痛,不是疲惫,是一种填满所有空隙的力量,像春天的野草,从冻土里挣出来,往上,再往上。
“叮——”
他喘着气低头,怀表表面浮起淡金色的字迹:“信仰共振·进阶”。
字迹刚出现就消散了,可他知道,这不是幻觉。
风里有松枝的清香,和记忆里爷爷常抽的旱烟一个味道。
“爹……”老李的哭声把他拉回现实。
老战士的雕像不知何时从轮椅上“站”了起来,和年轻的李大海并肩而立,两个人的影子叠在一起,比山还高。
老李跪在雪地上,额头抵着雕像的军靴,“您说过要带娘看天安门,可娘等了三十年……现在全中国都在看您,比天安门还大的地方。”
林默走过去,握住他颤抖的手按在怀表上。
一道暖光闪过,怀表内侧浮出半片碎片,上面的字迹还在渗血:“愿后来人铭记我们为何而战”。
“这是……”老李抬起头,泪脸上挂着笑容。
“您父亲的心愿。”林默说,声音轻得像怕惊醒谁。
他转动怀表,突然愣住——原本单一的时间刻度不知何时变成了密密麻麻的坐标点,“长津湖”“松骨峰”“上甘岭”几个字刻得很深,在晨光里泛着青铜的光。
山脚下传来汽车鸣笛声。
苏晚举着摄像机跑过来,眼睛亮得像两颗星:“林默!直播素材被官媒转发了,他们说……”她顿了顿,吸了吸鼻子,“他们说要给《最后一次冲锋》纪录片留个最大的放映厅。”
林默望着怀表里的新刻度,突然想起爷爷临终前说的话:“有些事,不是记在本子上就算完。”此刻他终于懂了——历史从来不是躺在纸堆里的旧字,是这些会疼、会笑、会奔跑的人,是每一次被看见时,从过去涌到现在的热流。
“什么时候首映?”他问。
苏晚翻着手机,嘴角翘得老高:“上海大剧院,下周五。”她抬头看着他,“到时候,我们要让所有座位都坐满,让每一双眼睛都装下这场冲锋。”
林默摸了摸怀表,它还在发烫。
他望着山脚下逐渐清晰的村庄,那里有炊烟升起,有孩子的笑声飘过来。
风掀起战壕边的红布,像团烧了六十年的火,烧得更旺了。
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