老疤的脸沉下来，那道疤变得通红。
“小子，”他声音压低，带着威胁，“耍我？”
“不是耍你，”曹飞依然笑着，“是突然想起来，我昨晚睡得不好，现在心情一般。
心情一般的时候，我就不太喜欢别人占我便宜，尤其是那种‘你要是死了钱就归我’的便宜。”
老疤身后的跟班们站了起来。
少耳朵的那个手按在枪柄上，缺手指的摸出了匕首，年轻的那个从腰后抽出短棍。
酒保悄悄退到柜台尽头，手伸进柜台底下那里有把锯短枪管的霰弹枪。
曹飞没动。
他甚至没看那几个跟班，只是盯着老疤。
“我给过你机会，”老疤说，慢慢站起身，身高带来的压迫感像堵墙，“现在把金杯留下，滚出去，我可以当你没来过。不然！”
话没说完。
一股无形的压力突然降临。
不是物理上的重压，是某种更本质的东西像站在万丈悬崖边缘，像被猛兽盯上的猎物，像深夜里独自面对无边黑暗。
老疤的心脏狠狠一缩，呼吸变得困难，背后的汗毛根根倒竖。
他的跟班们更不堪。
少耳朵的膝盖一软，差点跪下，按枪的手抖得像得了疟疾。
缺手指的匕首“当啷”掉在地上，脸色惨白。
年轻的干脆一屁股坐回椅子，短棍从松开的手里滚落。
霸气。
曹飞只是放出了一丝霸王色霸气，控制在刚好让这几个人感受到生死威胁的程度。
老疤额头上渗出冷汗。
他混迹黑道二十年，见过血，杀过人，被枪指过头，被刀架过脖子。
但没有哪一次像现在这样他甚至没看清对方做了什么，身体就已经本能地发出“会死”的警报。
这个年轻人……绝对不是普通炼金术师。
“一千二百五，”
曹飞重复，声音依然温和，“现金。现在。”
老疤咬牙，从怀里掏出一个油布钱袋，数出十二张一百美元纸币和一张五十美元，放在吧台上。
他的手在抖。
曹飞收起钱，站起身。
“图纸我拿了，”他拿起那张下水道地图，“天黑前我会带着变异体的头回来。准备好尾款。”
他走到门口，又停住，回头看向老疤。
“对了，那只金杯”
他抬手，隔空对着吧台上的金杯虚抓。
金杯瞬间分解成无数金色光点，又在下一秒重新凝聚，变回原本粗糙的陶杯。整个过程快得像幻觉。
“还是留给酒保当纪念品吧。”
铜铃轻响。
门关上。
酒吧里寂静了足足半分钟。
然后老疤重重坐回椅子，大口喘气，像刚跑完十英里。
“老大……”少耳朵的跟班颤声开口。
“闭嘴。”老疤抹了把脸上的汗，“去，准备一千二百五十块现金，要新钞。
再派人去下水道出口守着不，别靠近，远远盯着就行。
那小子要是活着出来……不，他肯定能活着出来。
等他出来，客客气气请过来，我要请他喝酒。”
“可是”
“按我说的做！”
老疤低吼，眼睛因为后怕和兴奋而发亮，“咱们这次……可能撞上真佛了。”
曹飞离开后，黑橡木酒吧没有立刻恢复平静。
酒保把那只变回陶土的杯子拿起来，翻来覆去看了半天，最后摇摇头，把它放进柜台最里面的架子。
和那些断掉的匕首、变形的子弹、染血的身份牌放在一起。
那是他的“纪念品收藏”，每一件都代表一个故事，或者一条人命。
“那杯子真变过金子？”角落里传来声音。
说话的是个瘦小男人，缩在阴影里，穿着不合身的旧西装，领口油腻发亮。他面前摆着半杯廉价威士忌，但一直没喝。
这是“老鼠”，布鲁克林的情报贩子，以胆小和消息灵通着称。
“你自己看见了。”酒保说。
老鼠吞了口唾沫：“炼金术师……国家炼金术师？”
“没戴怀表。”
“野生的？更可怕。”老鼠压低声音，“老疤这次踢铁板了。
我听说下水道那事不简单，第七区那边最近有军方的人活动，穿黑制服，带银怀表的你懂我意思。”
酒保擦杯子的动作顿了顿。
银怀表，那是国家炼金术师的象征。
军方的人在下水道附近活动，说明变异体的事可能牵扯到某些不该碰的东西。
“管好你的嘴，”酒保说，“咱们开酒吧的，只卖酒，不卖命。”
老鼠缩了缩脖子，不说话了。
但酒吧里还有第三双眼睛在观察。
靠窗的座位，一个穿着普通工人服装的中年男人慢慢喝完杯里的麦酒。
他左手小指缺了一截，那是很久前在某场战役中留下的伤。他放下杯子，丢下几个铜币，起身离开。
走出酒吧后，他没有朝工厂区走，而是拐进隔壁小巷，钻进一间不起眼的报亭。
报亭里堆满过期报纸，霉味和油墨味混在一起。
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