海坛岛的秋，风软了些，浪也温吞。守业刚从龙滩打理完木麻黄回来，院门虚掩着，传来几声熟悉的乡音，带着中东的风沙气。
他推开门，脚步顿住。
院子里的石桌旁，坐着个中年男人，皮肤黝黑，眉眼依旧是当年的模样，手边放着个磨旧的帆布包，正是他中东的老同乡，老周。
“守业！”老周抬眼看到他，猛地站起身，嗓门还是那么亮，“可算着见着你了！”
守业回过神，脸上扯出点笑，放下手里的水桶：“你怎么来了？”
“来海坛岛旅游，顺带看看你这老伙计。”老周走上前，拍了拍他的肩膀，力道不轻，“多少年没见，你倒是清瘦了些，还是这院子，一点没变。”
守业引着他坐回石凳，转身进厨房倒茶：“岛上就这模样，慢，也静。你怎么突然想着来？”
“在外头漂久了，想回故土看看。”老周接过粗瓷茶杯，抿了一口，茶香漫开，“中东那边的生意，淡了，孩子们也都成家了，就想着四处走走，第一站就来你这。”
两人坐着，一时竟有些沉默。
当年一起闯中东的日子，像翻书似的在眼前过，黄沙漫天的工地，挤在一间小屋里的夜晚，分享一个馍的窘迫，挣到第一笔钱的欢喜，件件桩桩，都是岁月刻的印。
“还记得不，当年在迪拜，你总说等挣够了钱，就回海坛岛，守着老婆孩子，过安稳日子。”老周先开了口，指尖摩挲着杯沿，“你说晚晴是个好女人，得好好疼。”
守业的手指顿了顿，落在膝头，指尖泛白：“记得。”
只是这话，终究是落空了。
“我听岛上的人说，你和晚晴……”老周的声音低了些，带着试探，“离婚了？”
守业垂着眼，嗯了一声，声音轻得像风：“好几年了。”
老周叹了口气，没再追问，只是看着院子里的石榴树，枝桠上挂着几个没熟的果子：“怪我，当年要是我不多嘴，也不至于……”
“跟你没关系。”守业打断他，抬眼看向他，“都是过去的事了。”
“怎么没关系？”老周摆摆手，语气里满是感慨，“当年我要是不把那些流言碎语告诉你，你也不会钻牛角尖，也不会伤了晚晴的心。我这趟来，就是想跟你说声对不起。”
守业拿起茶杯，抿了一口，茶水微凉，浸着喉咙：“说了，不怪你。是我自己糊涂，不懂事。”
老周看着他落寞的模样，心里不是滋味。当年守业在中东，最挂心的就是家里的晚晴，每次打电话，都要问上好几遍，晚晴好不好，孩子乖不乖，怎么就回了岛，把日子过成了这样。
“岛上的日子，还习惯吗？”老周换了个话题，不想再戳他的痛处，“听说你在龙滩种了一片木麻黄？”
“嗯，晚晴喜欢。”守业的语气软了些，眼角的皱纹也松了点，“闲着没事，就种着，打发时间。”
“还是念着她。”老周看他一眼，心里清楚，嘴上却没点破，“也好，种点东西，心里有个念想，日子也踏实。”
守业笑了笑，没说话。
日头慢慢偏西，院子里的光影挪了位置，守业起身进了厨房：“别走了，就在这吃，我去弄几个菜，咱俩喝点。”
“好！”老周应着，看着他进厨房的背影，心里五味杂陈。
当年那个意气风发的守业，眼里有光，心里有火，如今眉眼间，只剩平和与落寞，像被海风吹淡了的墨，淡了锋芒，也淡了欢喜。
厨房传来切菜的声响，守业的动作不快，却利落。煎了条海鱼，炒了盘青菜，切了碟花生米，又端出一坛自酿的米酒，摆在石桌上。
“没什么好菜，将就吃。”守业给老周倒满酒，也给自己斟上。
“这就很好，比外头的山珍海味强。”老周端起酒碗，“来，老伙计，干一碗！”
两碗相碰，酒液入喉，辛辣中带着米香，呛得人眼眶发热。
“当年在中东，咱俩就着花生米，喝着散装酒，也这么干碗。”老周抹了抹嘴，笑了，“那时候总觉得，日子会越来越好，没想到，走着走着，就散了。”
守业喝着酒，看着碗里的酒影，晃着自己的脸：“日子嘛，哪能都遂心。”
“你啊，就是太犟。”老周戳了戳他的胳膊，“错了就认，改了就好，晚晴要是还念着你，也不是没机会。”
守业摇摇头，把酒喝干：“不折腾了，她现在过得好，就够了。”
他只想远远看着，不打扰，不纠缠，就这样，守着海坛岛，守着那片木麻黄，守着心底的那点念想，就够了。
老周看着他，终究是没再劝。
酒一杯杯喝着，话一句句说着，从当年的闯劲，说到如今的安稳，从中东的黄沙，说到海坛的海浪，从年少的轻狂，说到如今的沧桑。
夜色慢慢漫上来，院子里点起了灯，昏黄的光，裹着两个老伙计的身影，酒坛见了底，话也说了尽。
老周靠在石椅上，微醺：“守业，还是家里好，安稳。”
守业看着院外的海，浪声轻轻，“嗯，安稳。”
这安稳，是他用半生的悔恨，换来的。
也是他如今，唯一能抓住的，人间烟火。
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