监护仪的滴答声还在耳边响着，像一根细细的线，轻轻拉着刘海从黑暗深处一点点浮上来。
那声音不快也不慢，一下一下，像是在拍打着他的意识。他感觉自己像是沉在海底很久的人，四肢被水裹住，动弹不得。记忆碎得像玻璃渣，怎么都拼不起来。他只记得光——很亮很亮的白光，是手术灯吗？还是别的什么？他已经记不清了。他还记得疼，那种痛像海浪一样把他淹没。但现在，痛没了，身体却空落落的，好像少了点什么，真的被拿走了。
他慢慢睁开眼。
阳光斜斜地照进病房，穿过窗户，在墙上投下斑驳的树影，随风轻轻晃动，像一幅会动的画。光线落在他的手背上，暖暖的，真实得让人想哭。他试着动了动手指，动作有点僵，像是生锈的机器终于重新启动。掌心那道旧伤已经结痂了，不再流血，也不再疼。但每次心跳加快时，那里还是会微微发烫，像是藏着一颗没熄灭的小火苗。
不是梦。
这个念头一点点爬上心头。他已经醒过太多次，每一次都以为自己逃出来了，可最后发现还是困在同一个循环里。但这一次不一样。空气里有消毒水的味道，还有窗外飘来的桂花香，远处传来小孩玩耍的笑声——这些细节太真实了，不像假的。如果这也是系统编出来的幻觉，那它已经和现实一模一样了。
三天后，医生说可以出院了。
“恢复得不错。”医生翻着检查单，语气平静，“神经接续正常，脑波也稳定。以后按时复查就行。”
刘海没多问。他不需要解释，也不相信所谓的“正常”。他知道自己的“正常”早就变了。他只是点点头，接过护士递来的出院单，签字，收好。走廊尽头那台录音机不见了——就是那台整天播放倒歌、用奇怪旋律控制人情绪的机器。他曾无数次想拔掉电源，却发现根本找不到插头。
“设备回收了。”护士轻描淡写地说。
他点头，穿上外套就走。
没有告别，也没有回头。他知道这家医院、这条走廊，甚至整个城市，可能都不是真实的，只是某个更大结构外层的一层壳。但他现在不想去撕开它。他只想走出去，哪怕外面也是假的，他也想亲自看看。
门推开的那一刻，风扑面而来。
外面安静得出奇。
远处车流低鸣，行人脚步轻轻，风吹树叶沙沙作响——每一点声音都特别清晰，像是被人特意调高了音量，就为了证明它们存在。刘海站在台阶上，抬头看向天空。灰蓝色，没有云，阳光明亮却不刺眼。他抬起手，让光从指缝间漏下来。影子落在地上，黑黑的，实实在在。
他不知道要去哪儿，只是沿着街边慢慢走。
路过一家便利店，玻璃门映出他的影子：瘦了，脸色还有点白，但眼神不再浑浊。他看见自己嘴唇动了动，像是想说什么，又咽了回去。
他继续往前走。
不知不觉，走到了公园。
不是特意来的，只是顺路。
秋天的午后，公园里人不多。老人坐在长椅上看报纸，孩子在草地上追风筝，情侣靠在一起拍照。世界好像从来没有变过，一切都在照常运转。刘海慢慢地走着，鞋底踩在落叶上，发出细微的脆响。忽然，他停住了。
前面的长椅上坐着一个人。
她低着头，随意拨弄着吉他弦，手指灵活又温柔。风吹起她的头发，露出脖子上挂着一条细细的银链，吊坠是半个三角形，边缘圆润，像是被摸了很多很多遍。那个形状……他认得。
刘海脚步一顿。
她抬起头，笑了：“来了？”
是林夏。
不是那个坐在王座上、眼神空洞的“完美个体”，也不是在数据洪流中崩溃嘶吼、满身鲜血的模样。眼前的林夏眼睛清亮，笑容轻松，像一只懒洋洋晒太阳的猫。
她拍了拍身边的位置：“坐啊，等你半天了。”
刘海坐下，没说话。他呼吸很轻，心跳却重得几乎要撞出胸口。他看着她的侧脸，想找出一点破绽——是不是投影？是不是记忆碎片？可她的手臂碰到他时传来的温度，真实得无法否认。
“你不信我是真的？”她歪头看他，嘴角微扬。
“我不信这个世界是真的。”他说。
林夏笑了，指尖轻轻一勾，琴弦响起一段旋律。节奏轻快跳跃，像春天的小猫在蹦跳。可刘海听出来了——那是倒歌。只是被改过的版本。
每一个音符都熟悉得让他心头一紧。
那是他们刚被困进系统时，每晚被迫听的催眠曲。它能让人失去意志，扭曲情感，慢慢变成代码的傀儡。他曾无数次在梦里听见它，醒来满身冷汗。而现在，同样的旋律，却被唱出了新的味道。
“你改了它？”他问。
“嗯。”她点点头，“老版本太压抑了。这个新版本，我叫它《晴天补丁》。”
刘海没笑，但肩膀松了下来。
她弹完一遍，忽然转头：“想不想听第二段？”
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