“放屁！朕乃九五之尊，还需要作弊？”
角落里。
烂笔头默默地收拾着行囊。
那个陪伴了他四百多章的笔记本，已经写到了最后一页。钢笔里的墨水也干了。
他背起那个洗得发白的双肩包，站起身。
没有惊动任何人。
他穿过狂欢的人群，穿过那些曾经在他笔下死去活来的角色。
走到门口时，一只手搭在了他的肩膀上。
烂笔头回头。
叶惊鸿站在那里。
右手缠着厚厚的绷带，左手端着一杯酒。
“真要走？”叶惊鸿问。
“嗯。”烂笔头推了推眼镜，“故事写完了。我也该去过过我自己的日子了。”
他看了一眼满屋子的喧嚣。
“你们活得……比我写得精彩多了。”
叶惊鸿笑了。
他把酒杯递过去。
“路远，别饿着。”
烂笔头接过酒，一饮而尽。
辣。
烈。
像是把这四百多章的热血都吞进了肚子里。
“走了。”
烂笔头转身，推开大门，走进了清晨的薄雾中。
背影有些萧瑟，但步伐很稳。
……
时间这东西，在故事里是最不值钱的。
一转眼，墙上的日历翻过了一本又一本。
原本贴在墙上的海报泛了黄，边角卷起。
大排档还是那个大排档。
只是后厨掌勺的人换了。
叶小馋长大了。
她不再扎着冲天辫，而是把头发利落地盘在脑后。手里那口特制的平底锅，换成了一口重达八十斤的玄铁大锅。
“起锅！”
随着一声清脆的吆喝，火光冲天。
动作麻利，眼神专注，像极了当年的某人。
阿呆成了宗师。
他不再天天守着大排档，而是在隔壁开了个“刀工补习班”。据说连切钻石的机器人都来找他进修。
哪吒把“风火轮速递”做上市了。
穿着定制西装，梳着大背头，偶尔还会回来蹭顿饭，只不过现在他吃完会规规矩矩地扫码付钱，再也不偷卤蛋了。
门口。
一张老旧的竹躺椅。
叶惊鸿躺在上面，身上盖着件薄毯。
他老了。
鬓角染了霜，眼角有了褶子。那双曾经握刀的手，现在更多的时候是握着一把紫砂壶。
但他那双眼睛，依然亮得吓人。
像是藏了两团永远不会熄灭的灶火。
他看着巷子里人来人往。
看着放学的孩子拿着零花钱来买烤肠。
看着下班的社畜疲惫地推门进来点一份炒饭。
看着情侣在角落里分吃一碗面。
这就是日子。
平平淡淡，细水长流。
比什么打打杀杀、逆天改命都要有味道。
天彻底黑透了。
寒风卷着几片枯叶，在巷子里打转。
大排档的灯光温暖而昏黄，像是一座孤岛上的灯塔。
一个身影出现在巷口。
是个年轻人。
背着电脑包，黑眼圈很重，一脸被生活反复摩擦后的疲惫。他在门口站了很久，看着那块油腻的招牌，似乎在犹豫要不要进去。
也许是刚加完班。
也许是刚写完一个并不满意的结局。
也许只是单纯的，找不到家了。
“老板……”
年轻人的声音很轻，带着一丝试探，被风吹得有些破碎。
“还营业吗？”
躺椅上的叶惊鸿动了。
他掀开毯子，坐了起来。
动作没有年轻时那么敏捷，但腰杆依然挺得笔直。
他拍了拍围裙上的褶皱，就像第一章出场时那样。
嘴角上扬，露出一口白牙。
那个笑容，穿透了岁月，穿透了次元壁，温暖得一塌糊涂。
“营业！”
叶惊鸿的声音洪亮，中气十足。
“只要你饿，大排档永远开门！”
年轻人愣了一下。
紧绷的肩膀松弛下来，脸上露出了久违的放松。
他走进店里，找了张桌子坐下。
“吃点什么？”
“来碗阳春面。”年轻人搓了搓冻僵的手，“加个蛋。”
“好嘞！”
叶惊鸿转身走进后厨。
“小馋，歇着，这碗爹来做！”
炉火轰的一声升腾而起。
水汽弥漫。
那个背影在烟火中若隐若现。
下面，卧蛋，撒葱花，淋香油。
动作行云流水，没有半点多余。
一碗热气腾腾的阳春面被端上桌。
清汤，白面，翠绿的葱花，还有那个煎得金黄焦脆的荷包蛋。
简单。
却足以抚慰风尘。
画面定格在这碗面上。
定格在墙上那一张张泛黄的照片上。
照片里有神仙，有妖怪，有反派，有作者。
还有每一个曾经光顾过这里的食客。
屏幕渐渐暗了下去。
只有一行白色的字，在黑暗中浮现，像是最后的余温：
【愿每一个在深夜赶路的人，都能遇到属于你的那碗热汤。】
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