清晨，地狱厨房。
杰西卡·琼斯被砸门声吵醒。
不是有人袭击，是楼下搬家的工人正在往卡车里塞家具。她翻身，把枕头捂在头上，闷了三秒，认命地爬起来。
公寓里乱七八糟。脏衣服堆在椅子上，没洗的咖啡杯在茶几上排成一排，冰箱里的牛奶三天前就过期了。她站在镜子前，看着自己肋下那片青紫——博徒留下的，手刀砍中的位置，现在已经变成暗黄色，边缘泛着绿。
不怎么疼了。归元诀那点微弱的热流，正以她自己都察觉不到的频率，在伤口周围缓缓流转。
她没去碰酒瓶。从紫人死后，事务所里最后一瓶威士忌被她倒进了水槽。当时看着琥珀色液体打着旋消失，她以为会很难受。其实还好。就像拔掉一颗腐烂了很久的牙，牙床空空荡荡，但不再发炎了。
电话响。她看了一眼来电显示，没接。对方很执着，响了十几声，挂断，又打来。
“有屁快放。”
“琼斯小姐，”电话那头是自称“巴尼”的线人，平时给她提供些偷情跟踪、保险诈骗的小线索，“你之前让我留意的那种……‘特殊失踪’，哈莱姆那边又有一个。昨晚的事，男的，三十出头，无业游民，家属今天早上报警。”
杰西卡揉太阳穴：“跟金并的人有关？”
“不知道，但失踪前去过第七码头附近打黑工。今天码头被警察封了，说是工业事故。你知道的。”
她沉默了几秒：“发地址。”
挂断电话，她翻出柜子里那件旧皮夹克，扯到肋下伤口，疼得龇牙。顿了顿，换了一件宽松的运动外套。
出门前，她瞥见角落里积灰的杠铃。以前她从不练这些，力气是天生的，有什么好练的。但现在，她弯腰，单手拎起最重的那对，感受着手臂肌肉收紧。
做了二十个弯举。
比以前多坚持了五个。
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同一时间，教堂地下室。
马特·默多克坐在窄床边，后背缠着的绷带隐隐渗出淡黄色组织液。刀刺的伤口很深，高夫人的气残留像细小的玻璃渣，每夜都在皮肉深处扎刺。
炼神篇的感知让他比别人更清晰地“看到”这些异物——也意味着他比别人更清晰地承受着这种持续不断的刺痛。
但他没有吃药。
止痛药会钝化感知。他宁愿疼。
收音机开着，低音量播放本地新闻。第七码头的“工业事故”被轻描淡写带过，警方发言人用标准的官腔念着“正在调查中，暂无人员伤亡报告”。他“听”到播音员换稿子时纸张摩擦的声音，听出那两秒停顿里藏着的敷衍。
他关掉收音机。
房间里安静下来，只剩他自己的心跳、呼吸，以及窗外几只鸽子扑棱翅膀的声音。他闭上眼睛（虽然睁着也一样），沉入“内听”状态。
昨晚战斗的最后，那一道不知来源的“灵感”到底从何而来？他反复回忆，试图捕捉那个瞬间感知层面的异常。那不是他自己推理出的破绽——高夫人能量气场的呼吸间隙，以他当时的重创状态，根本不可能精准捕捉。
但“灵感”就是出现了。不是从外部注入，而是仿佛有什么东西，在他濒临崩溃的意识边缘轻轻一推，让原本杂乱无章的信息流，突然排列成清晰的路径。
像有人帮他调准了焦距。
他无法确认，也无从求证。杨烈先生提过，龙渊不直接介入“世俗纷争”。这或许是某种更高层面的“间接”。或者，只是他在重压之下，炼神篇无意中触发了某种更深层的感知天赋。
无论如何，这份“灵感”救了他，也救了更多人。
他欠一个人情。哪怕不知道欠谁的。
马特慢慢站起身，背后的伤口被牵动，他“嘶”了一声，扶着墙站稳。白天他是盲人律师默多克，晚上是夜魔侠。两份工作都不会等他养好伤。
办公桌上积压的案件档案里，有个名叫“阿尔文·麦克布莱德”的老人，被菲斯克集团下属物业公司强迁，起诉书草稿只写了一半。
他摸到盲文板，开始继续写。
笔尖刺破纸张，留下细密的凸点。
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哈莱姆，社区活动中心。
卢克·凯奇在帮波普修漏水的天花板。
他踩着梯子，单手托着那块沉重的石膏板，另一只手拧螺丝。波普在下面扶着梯子，嘴里叼着烟斗，烟雾袅袅上升，缭绕在卢克脸侧。
“昨晚你上哪儿了？”波普问，语气随意。
“办事。”
“办什么事？”
卢克没回答，专注于把螺丝拧进龙骨。他手臂肌肉线条流畅地起伏，汗水顺着小臂滑落。波普盯着他的背看了几秒，没再追问。
天花板修好，卢克跳下来，接过波普递来的毛巾擦脸。晨光从窗户斜斜照进来，落在他黝黑的皮肤上，照出几道还未完全消退的浅痕——索旺达的震荡拳穿透表皮防御留下的内伤，从外面几乎看不出来。
“谢谢。”他说。
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