终端机的嗡鸣声像根细针，正往林默太阳穴里钻。
他盯着屏幕上疯狂跳动的倒计时，01:19:58——数字边缘的紫光比三分钟前更浓烈了，像某种活物在啃噬边框。
“老林，潜龙组的流量监控在跳。”周晓冉的声音带着电子音的刺响，他的手指在副屏键盘上翻飞，额角的血渍被汗水冲开一道红痕，“他们定位到这里了，外围的热成像显示有十七个移动热源，正从东南西北四个方向包抄。”
林默的指甲几乎要嵌进主控芯片里。
三天前实验室爆炸时，周晓冉替他挡下的金属碎片还在搭档肩胛骨里没取出来，此刻对方每敲一下键盘，后颈就会因为牵动伤口而微微抽搐——但这些都不重要，重要的是屏幕上那个不断坍缩的倒计时，和父亲视频里最后那句被电流扭曲的话：“真正的钥匙不是打开门，是让门永远记得该关向哪边。”
“输入完成。”林默的指节抵在回车键上，腕骨因为用力而泛出青白，“反向重构程序能把他们的定位信号锁死在三天前的坐标，足够撑到——”
“权限不足，需现实导体生物认证。”
冰冷的机械音炸响在两人之间。
林默的瞳孔猛地收缩，他想起三天前潜龙组特工用神经探针抵住他后颈时说的话：“你的脑电波频率和现实门的共振频率完全重合，你就是钥匙本身。”原来不是要他的意识当钥匙，是要他的存在当钥匙。
“老林？”周晓冉的手已经按在电源总闸上，“这可能是陷阱，他们要的就是你接触终端——”
“不然呢？”林默打断他，掌心的伤口在芯片边缘渗出血珠，“倒计时还剩十八分钟，等他们冲进来，我们连按关机键的机会都没有。”他抬头看向搭档，对方睫毛上还沾着爆炸时的玻璃碎屑，“我爸说过，门记得该关向哪边。
如果门的钥匙是我，那关门的钥匙也只能是我。“
终端机感应区亮起幽蓝的光。
林默将手掌按上去的瞬间，后颈的皮肤突然泛起灼烧般的刺痛——不是物理的疼，是意识被撕开一道裂缝的疼。
他看见无数个自己在眼前闪过：
一个林默在暴雨里抱着父亲的骨灰盒，身后是被烧得只剩框架的老房子；
一个林默站在现实门前，门后是无数个重叠的周晓冉，有的在笑，有的在咳血，有的正被子弹贯穿胸口；
还有一个林默，此刻正站在终端机前，手掌贴在感应区，眼睛里映着和现在一模一样的紫光。
“林默！林默！”
有人在摇晃他的肩膀。
林默猛地呛了口气，发现自己正跪在地上，周晓冉半蹲着按住他的后颈，终端机的神经连接模块被扯断成两截，黑色的数据线像条死蛇垂在地上。
“你刚才瞳孔散得像玻璃珠。”周晓冉的喉结滚动着，指尖还在发抖，“意识连接强度飙到百分之三百，再晚三秒，你的脑浆会像被搅拌机打过的豆腐。”
林默扶着终端机边缘站起来，太阳穴突突地跳，嘴里泛着铁锈味。
他盯着屏幕上已经稳定下来的倒计时——01:17:32，紫光淡了些，却多了一圈细密的金色纹路，像某种古老的锁孔。
“现实门不是设备。”他的声音哑得厉害，“是我们自己。
每个选择都会生成新的现实分支，门是这些分支的交汇点，而...而我们的意识，是门的铰链。“他低头看向自己的手掌，感应区的蓝光在掌纹里明明灭灭，”潜龙组想打开所有分支，让所有可能的现实重叠，他们要的是...是神的视角。“
“所以你刚才看到的那些‘自己’，是其他分支的可能性？”周晓冉扯下衣角擦了擦终端机上的血渍，突然顿住，“老林，听。”
实验室外的脚步声更近了。
这次不只是鞋底摩擦地面的声响，还有金属碰撞的脆响——是战术护膝磕在门框上的声音。
林默弯腰捡起主控芯片，芯片表面的紫光和他瞳孔里的光重叠在一起。
他看向周晓冉，对方正把扯断的数据线重新接进备用电源，血污的嘴角扯出个笑：“橘子汽水味的冰淇淋，我记得便利店最后一盒在冰柜第三层。”
“等关了门，我请你吃十盒。”林默将芯片按进终端机的核心槽，指尖在确认键上悬了悬，“这次...我们关死它。”
终端机发出一声绵长的蜂鸣，倒计时数字突然静止在01:16:59。
实验室外传来撞门的闷响，混着某个特工的低吼：“里面的人听着，立刻放下武器——”
林默按下确认键。
屏幕上的金色纹路突然活了，像无数条小蛇钻进倒计时数字里。
周晓冉的手指在副屏上划出残影，突然抬头：“他们切断了备用电源！
老林，我们只有——“
“轰！”
金属门被撞开的瞬间，林默看见走廊尽头的应急灯在闪烁。
红光里，最前面的特工举着枪，面罩上的战术灯刺得人睁不开眼。
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