湘西的夜风卷着寒意穿过农家小院，将篝火的火星吹得凌乱飞舞。土灶里煨着的老汤余香还在鼻尖萦绕，但空气中紧绷的暗流比山风更刺骨。周哲宇换上了干净的羊绒衫，姿态优雅地拨弄着火堆里一根焦黑的柴枝，跳跃的火光映着他过分完美的侧脸，如同精心打磨的玉雕，缺乏真实的温度。他抬眼看向坐在对面的陈楚，视线精准地落在对方随意搁在膝盖、裹着纱布的左手——那是下午厨房大战留下的勋章。
“陈老师这手…没事吧？”周哲宇的声音带着恰到好处的关切，像排练好的台词，“那汤，泼得可真猛，吓了我们一跳。您那会儿在雪藏期…是不是也常自己做饭烫着？” 他镜片后的目光带着钩子，看似关心，实则刺探。林薇儿立刻竖起耳朵，身体微微前倾，连吴凯也停止了往嘴里塞烤红薯的动作，院子里只剩下柴火噼啪的爆响。孙浩导演在监视器后屏住了呼吸，手指悬在通话键上，随时准备捕捉“爆点”。
陈楚正用一根细长的树枝，无意识地拨弄着火堆边缘一块烧得半透的松木。炭火的红光在他深不见底的瞳孔里明明灭灭。听到周哲宇的问话，他拨弄树枝的手指顿了一下，没有抬头，只淡淡“嗯”了一声，算是回应。那声音像一块投入深潭的石头，连涟漪都吝于泛起。
“听说那十年…挺难的？”周哲宇不肯罢休，往前倾了倾身体，语气放得更软，带着一种近乎悲悯的诱导，“住的地方…冬天有暖气吗？一个人，生着病也没人照顾吧？” 他精准地往最痛处戳，试图撬开那条被时光冰封的裂缝。
篝火猛地爆开一颗火星，溅落在陈楚脚边，瞬间黯淡成灰。他缓缓抬起头，目光没有落在周哲宇脸上，而是越过他，投向院墙外那片被浓稠黑暗吞噬的山峦轮廓。十年寒窑的记忆如同蛰伏的兽，被这刻意的“关怀”骤然惊醒。
“暖气？”陈楚的嘴角极其细微地向上扯了一下，不是笑，是冰封河面裂开的一道痕。他终于开口，声音低沉平缓，却像裹着冰碴的山泉，砸在每个人心上。“北方的冬天，零下二十几度是常事。筒子楼的窗户，糊几层报纸也挡不住风。”他顿了顿，抬起那只裹着纱布的左手，用树枝轻轻拨开袖口——一道狰狞扭曲的暗紫色疤痕，如同丑陋的蜈蚣，盘踞在他小臂靠近手腕的骨节处。“有年冬天，水管冻裂了，屋里水漫金山。房东堵着门骂，逼我立刻修好。手指冻僵了，扳手砸在骨头上…就留了这个。”
火光清晰地勾勒出那道疤痕的轮廓，深紫色的皮肉狰狞地扭曲着，像一段被冰封后强行撕开的岁月豁口。林薇儿倒吸一口凉气，下意识捂住了嘴。周哲宇镜片后的目光闪烁了一下，准备好的“关切”台词卡在喉咙里。吴凯手里的红薯“啪嗒”掉在泥地上，滚了几圈，沾满尘土。整个小院死寂一片，只有火舌舔舐木柴的噼啪声，像是在为那段沉默的苦难计数。
陈楚放下袖子，盖住了那道疤，动作自然得如同拂去一粒灰尘。他的目光重新落回跳跃的火焰，声音依旧没什么起伏，却像重锤敲击着每个人的神经：“钱都赔了房东，那个月，只能天天啃挂面。白水煮，连盐都舍不得多放。”他拿起一根新的树枝，投入火中。“最怕生病。高烧四十度，浑身骨头缝里都像有针在扎，想喊，隔壁住着刻薄的王婶，拍门骂你吵着她睡觉。”树枝在火中迅速变黑、蜷曲，如同被抽干了生命力。“只能咬着被角硬熬，熬过去就活，熬不过去…”他没说下去，但未尽之意比寒风更刺骨。
一阵穿堂风猛地刮过院子，篝火被压得几乎熄灭，浓烟打着旋扑向众人。林薇儿被呛得连连咳嗽，周哲宇皱着眉用手帕捂住口鼻。混乱中，陈楚却一动不动，任凭烟灰扑在脸上、肩上，如同十年前那个在冰窖般房间里独自捱过高烧的少年。浓烟散去，火光重新挣扎着亮起，映着他脸上沾着的灰烬，像戴上了一张沉默的面具。
“那…音乐呢？”林薇儿的声音带着一丝不易察觉的颤抖，她似乎被某种更强大的力量驱使着发问，打破了令人窒息的沉默，“那么难…还写歌吗？”
陈楚的目光，第一次有了实质性的焦点。他看向墙角阴影里那架节目组找来的旧钢琴——在湘西潮湿的空气里，它显得格外陈旧，几个琴键的象牙贴片早已脱落，露出底下暗黄的木头，还有两个键彻底沉默，深陷下去，如同豁了牙的老人。
“写。”陈楚的声音很轻，却带着千钧的分量。他站起身，走到钢琴边，手指拂过琴盖上的灰尘，动作轻柔得像触碰易碎的梦。“这十年，唯一没离开我的，就是它。”他掀开琴盖，露出里面泛黄的琴键。“房东那架旧琴，比这个还破。缺了三个键，音也不准。冬天弹一会儿，手指就冻得没知觉。”他伸出右手食指，轻轻按下一个完好的琴键——“咚”，一个沉闷的单音在寂静的院子里响起，并不悦耳，甚至有些走调。
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