“梳子梳过喉咙，带走旧的声音，装进新的壳子。”
“一下，两下，三下……”
“来，楚谣，该你了。”
我尖叫着冲向楼梯，却一脚踏空，滚了下去。
黑暗中，我听见许多声音在耳边响起。
垂死之人的叹息。
泥土翻动的闷响。
还有无数个“我”的哭腔。
它们交织在一起，钻进我的耳朵，钻进我的喉咙，在我的声带上扎根，生长，蔓延——
最后，我趴在一楼的楼梯口，咳出了一把梳子。
牛角梳，温润如玉，梳齿上挂着血丝。
我把它握在手里，忽然什么都明白了。
曾祖母，母亲，我。
我们都曾以为自己是个体。
其实都只是同一个“嗓子”的短暂容器。
梳子不是诅咒，是传承的工具。
它梳走旧的声音，预备着装进新的、更年轻的身体。
而现在，我该去找下一个了。
我挣扎着爬起来，握着梳子，走向宿舍楼外。
天边泛起鱼肚白，晨练的学生三三两两地出现。
我看见那个腼腆的小师妹，正独自在操场边练声。
她看见我，笑着挥手：“谣师姐！你怎么起这么早？”
我也笑了，手指在口袋里，轻轻摩挲着那把温热的梳子。
一下。
两下。
三下。
“是啊，”我听见自己用那副完美的嗓子说，“来找你，有点关于声音的小秘密，想和你分享。”
我的喉咙深处，梳齿开始轻轻蠕动。
而远处海报上的“楚阿芷”，笑容愈发灿烂了。
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