是个女子轮廓，有身段，有四肢，唯独脸上空白一片。
而空白处，正有无数缕白气从钟里飘出，丝丝缕缕，往那张“脸”上汇聚。
白气交织，渐渐勾勒出眉眼的形状，鼻梁的弧度，嘴唇的轮廓……
每多一缕，楼下某处便传来一声闷哼，像是有人被抽走了最后一点声音。
鲁老汉跪倒在地，朝着那人形磕头，老泪纵横：“阿荧……阿荧……爹爹快把你养活了……”
陶仲文却在这时，看见那人形抬起手，指向了他。
他听见一个声音直接响在脑海里，不是通过耳朵，而是直接在意识中炸开：
“还有一个……”
“修塔匠的……手艺口诀……”
“我要他的……技艺之声……”
“有了这个……我就能……彻底完整……”
鲁老汉猛地转头，盯着陶仲文，眼里没了泪，只剩贪婪。
“陶师傅，对不住了。”他哑着嗓子，“你的手艺，你的口诀，你家族传了五代人的修塔绝学——给我女儿吧。”
“给了她，你就能解脱了。”
“就像我一样。”
他张开嘴，陶仲文看见，他的舌头只剩半截，断处光滑如镜。
陶仲文转身就逃。
可楼梯不见了，四周的墙壁在蠕动，所有的木梁都在低语，所有的彩绘人物都转过头，用空白的面孔“望”着他。
那个人形——阿荧，正一步步走来。
她的脸已经快要织成，只剩右眼角还有一小块空白。
而那块空白，正对着陶仲文的方向，饥渴地、贪婪地“吸”着气。
陶仲文感到喉咙剧痛，像是有什么东西正被硬生生扯出去。
他想起自己小时候，父亲口传心授的那些口诀；想起第一次独立修塔时的兴奋；想起每一句关于手艺的叮咛、每一段关于声学的秘要……
这些声音，这些他视为性命根本的声音，正一点点离开他的身体。
他捂住喉咙，想喊，却发不出任何声音。
只有眼泪，大颗大颗地掉下来。
掉在木地板上，发出“嗒、嗒”的轻响。
那响声极轻微，可阿荧的人形却猛地一颤，脸上那块空白剧烈地扭曲起来。
鲁老汉也愣住了：“眼泪……眼泪的声音？”
陶仲文忽然明白了。
这钟，这楼，这邪术，收的是“人声”——说话的声，唱歌的声，念诗的声。
可眼泪落地的声音，不是人声。
是心碎的声音。
是这邪术唯一收不走的东西。
他拼命地哭，让眼泪肆无忌惮地流。
一滴，两滴，三滴……
嗒，嗒，嗒……
声音很轻，却像锥子，一下下刺在那张快要织成的脸上。
阿荧的人形开始不稳，脸上的五官开始模糊、溃散。
那些织成脸的白气，被泪声一激，竟开始反流，一丝丝一缕缕，从她脸上抽离，飞回钟里。
钟身的名字一个个暗下去。
楼下的街巷中，忽然传来一声婴儿的啼哭——
响亮，清澈，冲破死寂。
接着是第二个，第三个……
咳嗽声，哈欠声，梦呓声……
被存走的声音，正在归来。
鲁老汉惨叫一声，扑向人形：“不——我的阿荧——”
可他的手穿过了一团虚影。
阿荧的“脸”彻底散了，白气四逸，人形化作一滩暗红的水，渗进地板缝隙。
只剩那张鲜红的嘴，还悬在空中，一张一合，却发不出任何声音。
然后，嘴也消失了。
钟停了。
梁里的低语停了。
万籁俱寂。
陶仲文瘫坐在地，摸向自己的喉咙——能发声了。
他试着哼了句家乡小调，顺畅如初。
窗外，天快亮了。
更夫的梆子声由远及近，清脆响亮，是个年轻人的嗓子：
“寅时五更——天光将明——”
“有话早说——有泪莫停——”
陶仲文摇摇晃晃站起来，走到窗边。
晨光里，他看见胭脂铺的老板娘开了门，仰头打了个长长的哈欠，然后对隔壁早点摊的伙计说了句什么。
声音很轻，但他听见了。
她说的是：“今儿个，可真安静啊。”
是啊，真安静。
没有梁里的低语，没有钟内的轰鸣，没有那些本该存在却消失的声音。
只有人间最平常的、炊烟似的嘈杂，正一点点苏醒，一点点漫开。
陶仲文回头，看了一眼那口沉默的钟。
钟内壁上，所有的名字都暗着。
唯独最底下，多了一行崭新的、深深凿进去的小字：
“陶氏五代绝艺，永镇此楼，生生世世，不闻人声。”
那是他自己的笔迹。
可他完全不记得，自己何时刻上去的。
阁楼的地板缝隙里，还有一小摊暗红色的水渍。
水渍慢慢聚拢，聚成嘴唇的形状。
然后，那“嘴唇”无声地动了动，像在说：
“谢谢。”
“你的手艺……我收下了。”
“我们……还会见面的。”
“在每一座……需要修葺的……古塔里。”
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