时间在他身上分裂了！
与此同时，整艘船开始剧烈震动。
船舱外传来海浪的咆哮，和无数船只碰撞、碎裂的巨响。
铜镜“咔嚓”一声裂开。
镜中的无数个“他”发出尖啸，像被无形的手扯碎，吸入裂缝。
围着叶寒舟的那些“自己”也开始扭曲、消散，像被擦去的污迹。
“不——！！！”
沙哑的嘶吼回荡在舱内。
“你不能毁了这里！这里是我们的家！我们唯一的家！”
叶寒舟跌跌撞撞冲出底舱，跑上甲板。
眼前的一幕让他魂飞魄散——
浓雾正在散去，月光下，海面上密密麻麻，是成千上万艘破船。
唐宋元明，各个朝代，不同样式，它们挤在一起，船身腐朽，桅杆如林。
每艘船上，都站满了“人”。
他们穿着各自时代的衣服，面朝同一个方向，做着同样的事：挥手，微笑，呼喊，仿佛在告别，又仿佛在迎接。
他们在重复。
重复生命最后一刻的动作，重复对“岸”的渴望。
而此刻，所有“人”都停下了动作，缓缓地、齐刷刷地转过头，看向叶寒舟。
月光照在他们脸上。
叶寒舟看见了——
父亲、母亲、私塾先生、儿时玩伴、市舶司的同僚、甚至街口卖炊饼的王老汉……
所有他认识的人，都在不同的船上，用空洞的眼睛望着他。
不，不止。
他还看见了自己。
年轻的自己，年老的自己，穿官服的自己，布衣的自己……
成千上万个“叶寒舟”，站在不同的破船上，对他露出同样诡异的微笑。
然后，他们齐齐开口，声音重叠成洪流：
“回——来——吧——”
“时——间——需——要——完——整——”
海面开始沸腾，红黑色的海水像巨兽的胃袋般蠕动，将那些破船一艘艘吞没。
叶寒舟脚下的伏波号也在下沉。
他扑到船边，看见海水下，有光。
那光来自极深处，隐隐勾勒出一座巨大无朋的、倒悬的城的轮廓。
泉州港。
倒悬的、沉在海底的泉州港。
港里也亮着灯火，街上也有人影，在行走，在交易，在生活。
而海面上那些破船，正一艘艘沉向那座倒悬的城，像倦鸟归巢。
叶寒舟忽然明白了。
这里没有鬼，没有妖。
这里是时间的坟场。
所有在海上迷失的、未能抵达彼岸的“时间”，都堆积在这里，化脓成瘴。
它们渴望完整，渴望新鲜的、“活着的”光阴来填补空洞。
所以它们引诱船只，引诱活人，将他们困在永恒的“一天”里，榨取他们的时间，来维持这个巨大的脓疮不溃散。
伏波号倾斜，叶寒舟坠入海中。
冰冷刺骨的海水淹没了他。
下沉，不断下沉。
他看见头顶的光越来越远，而脚下倒悬的城越来越近。
城中人抬起头，一张张惨白的脸，对他露出欢迎的笑容。
叶寒舟闭上眼，等待终结。
但预想中的撞击没有到来。
他跌进了一片柔软。
睁眼，是熟悉的床帐，窗外天光微亮，更夫敲着梆子走过街巷。
“天干物燥，小心火烛——四更天喽——”
叶寒舟猛地坐起，浑身冷汗。
他在自己泉州港的家中。
是梦？
他冲出门，清晨的港口熙熙攘攘，渔民卸货，商贩叫卖，一切如常。
“叶大人，早啊。”卖炊饼的王老汉笑着招呼。
叶寒舟死死盯着他。
王老汉摸摸脸：“我脸上有东西？”
“……没有。”叶寒舟哑声说，快步走向码头。
海面平静，朝阳初升，哪有半点红水的影子。
他松了口气，也许真是噩梦。
转身要走，脚下却踢到一个东西。
低头，是那只铁箱。
箱盖开着，里面空空如也。
但箱底，粘着一小片湿漉漉的、暗红色的海藻。
叶寒舟蹲下，用手指拈起海藻。
海藻在他指尖蠕动，展开，上面布满极细的、眼珠状的纹路。
和那卷海图上的纹路，一模一样。
身后传来脚步声。
是市舶司的同僚，笑着拍他肩膀：“寒舟，发什么呆？快些，今日有批暹罗货要清点，船主说，底舱有只铁箱，邪门得很，咱们可得好好瞧瞧。”
叶寒舟慢慢站起身，回头。
同僚的脸在晨光中有些模糊，嘴角咧着，眼睛却一眨不眨。
“对了。”同僚凑近，压低声音，那声音与昨夜船舱里的沙哑声渐渐重叠，“你听说了吗？每月逢九，夜雾最浓时，海上会传来鼓乐声呢……”
叶寒舟低下头，看见自己投在青石板上的影子。
影子的手里，攥着那卷海图。
而海图的影子，正伸出无数细密的、触手般的黑影，沿着他的影子，一点一点，向上攀爬。
港口的钟声敲响了。
新的一天开始。
海水温柔地拍打着岸，一遍，又一遍。
像在呼唤。
又像在计时。
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