他松了一口气，也许……也许只是自己精神压力太大了。
第七天夜里，他被一种强烈的冲动唤醒。
不是惊醒，而是自然而然地睁开了眼睛。
心里有个清晰无比的声音在说：“写。”
手指痒得钻心。
他找不到纸笔，冲动却如海啸般无法抑制。
他用指甲在酒店的壁纸上划。
一开始是无意识的线条，很快，变成了工整的字。
是他那部小说里的句子。
一句，又一句。
他停不下来。
指甲劈裂，鲜血渗出，在米色的壁纸上留下暗红黏腻的痕迹，混合着字迹，狰狞可怖。
直到天色微亮，他面对着写满整整一面墙的、血红色的“作品”，瘫倒在地，终于崩溃地嚎哭起来。
他决定回家，做最后的了断。
既然毁不掉，那就彻底封印。
他买了一个厚重的铁柜，准备将原稿锁进去，然后沉入湖底。
打开书房门的瞬间，他僵住了。
书房中央，站着一个人。
背对着他，身材、衣着、发型，都和他一模一样。
那人缓缓转过身。
脸上没有五官。
只有一片平滑的、如同空白稿纸般的皮肤。
“它”抬起手，那没有手指、更像是纸卷的“手”，指向书桌上那叠原稿。
原稿无风自动，快速翻页。
最终停在了最后一页。
那一页原本是空白的。
此刻，上面正凭空浮现出一行行崭新的字迹。
字的内容，是他昨夜在酒店墙壁上，用指甲和血写下的所有句子。
一字不差。
无面的“他”发出了声音，那声音是由无数细微的、翻动书页的沙沙声组成的，模仿着他的语调：
“烧不掉的……”
“故事有了生命，就会自己寻找读者……”
“读者有了共鸣，就会成为故事的养分……”
“养分足够了……”
那张空白的脸，慢慢向他“走”来，步伐僵硬如同纸人在移动。
“作者，就成了多余的序言。”
“该被撕掉了。”
铁柜“咣当”一声掉在地上。
他转身想逃，却发现书房的门不知何时消失了，取而代之的是一堵写满密密麻麻小字的墙。
那些字，全是他的笔迹。
全是那部小说里的内容。
它们从墙上凸起，像藤蔓，又像触手，缠绕住他的脚踝、小腿、腰身……
无面的“他”已经近在咫尺，抬起那纸卷般的手，缓缓伸向他的脸。
他感到一阵冰冷的麻木，从被触碰的皮肤开始蔓延。
视野的边缘开始模糊、卷曲，像被火燎过的纸张。
在意识彻底陷入黑暗之前，他最后看到的，是那叠原稿的最后一页，又浮现出了一行崭新的标题：
《代笔：一个故事的诞生》
而作者署名处，是一片空白，正等待着被填上某个新的名字。
……
三个月后。
一位新人作家横空出世。
他的处女作《代笔：一个故事的诞生》轰动文坛，风格老辣得不像新人。
记者采访时，问起他的创作灵感。
他戴着口罩和墨镜，声音有些沙哑：
“灵感？”
他摸了摸自己口罩下似乎异常平滑的脸部轮廓，轻声说：
“是家传的。”
“我家一直有一条老规矩……”
“写完的东西，必须留着。”
“因为好的故事，是会自己挑选下一个作者的。”
他的手不经意间从袖口露出。
手腕的皮肤上，隐约可见极淡的、仿佛渗在皮下的字迹，正随着脉搏微微起伏……
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