他想起了孙路回来时，那身几乎被血浸透的衣袍下，胸口那道狰狞翻卷的伤疤；
想起了方才在车内，家主看似平静地分析书斋失窃时，那苍白面容下难以掩饰的极致疲惫与沉重如山的压力；
想起了家主明明灵力几近枯竭，内伤沉重如斯，却还要强撑着挺直脊梁，以重伤之躯奔赴下一场吉凶未卜的宫廷博弈…
外人只看得见孙家门前车水马龙，只看得见大司空权倾朝野，谁又看得见这家主之位，是坐在怎样一座刀山火海之上？
谁又知道这份风光背后，是多少次九死一生、是多少夜殚精竭虑？
泪水无声流淌，但他的面容却异常平静，甚至带着一种近乎冷酷的审视。
那泪，仿佛不是出于软弱，而是某种过于沉重的忠诚与痛惜凝结成的冰晶，冰冷地划过脸颊。
他缓缓松开捏着鼻梁的手指，深吸一口气，那口气息吸入肺腑，仿佛带着千斤重量。
胸腔剧烈地起伏了一下，随即又被强行压下。
他用袖子，以一种近乎刻板的姿态，缓慢而用力地擦去脸上的湿痕。
动作不见慌乱，只有一种沉淀到骨子里的克制与隐忍。
哭？
无用的情绪宣泄罢了。
老爷不需要眼泪，孙家也不需要。
老爷将暗查府内、保护小姐的重任交给他，是将最后方的安危托付于他。
他不能乱，更不能垮。
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