你当我是刚入行的实习生？
2025年了，跟我说国内藏着个杀手组织？
你搁这儿拍电影呢？
编剧是你亲爹？
“你信不信，这事儿真有。”王宇嘴角抽了抽，一脸“我也觉得自己疯了”的表情，“杀手这行，从古至今，压根儿没断过。”
空气静得能听见蚊子放屁。
庄岩盯着他看了足足半分钟，确定对方不是在整活儿。
然后他整个人，像被雷劈过一样，僵在原地。
“……真有杀手？”
不是他矫情。
杀手这词儿，听着像是从上世纪穿越过来的。
可现在是啥社会？
街上死个路人，都得全市通报。
死三个，直接上国家级督办。
死五个？武警特警特种作战队全员待命，全城封锁。
谁敢在这种地方搞暗杀？
嫌命太长？脑子进水？
“你接着看。”王宇没力气解释了，抬手一指屏幕，“看完了，你再问我为啥说这话。”
庄岩喉咙动了动，没吭声，又翻开了下一页。
什么是杀手？
老祖宗叫他们“刺客”。
荆轲刺秦，懂不？
现代版，就是拿钱办事儿，专干见不得光的活儿——悄无声息，让人死得像意外。
但你真以为他们会去杀菜市场买菜的大妈？
谁闲得蛋疼，花几十万雇人去干这种事儿？
那不是杀人，是给自己找麻烦。
随着一页页往下翻，庄岩的脸色，一点一点白了。
卷宗写得清清楚楚：
确实有个组织，藏在咱们地盘里。
最早发现线索，是六年前。
一起“交通事故”——晨跑男，被车撞死。
交警来一查：车辆爆胎，失控，路面湿滑，司机无责，判定意外。
完美。
可有人不信。
一查，才发现，那辆“意外”撞人的车，胎是被人提前动了手脚的。
不是针扎，不是钉子，是——
一个遥控玩具车。
对，你没听错。
一辆巴掌大的塑料玩具车，里面藏着一根特制金属钉，能穿过路缝，精准扎进汽车轮胎的薄弱点。
那晚，车速、路况、行人路线，全部被算死。
玩具车启动时间，精准到毫秒。
爆胎瞬间，车辆偏移轨迹，完全贴合死亡角度。
就像……有双眼睛在天上看着，一板一眼地导演这场死亡。
而那辆玩具车，碾碎在轮胎底下，碎片被当垃圾清理了，要不是监控死角多，没人能发现它。
就连王宇他们，到现在也没搞懂：
这玩意儿，怎么做到的？
是编程？人工智能？还是……有人真能靠脑子预判出每一寸路面的震动、车轮的转速、轮胎的压力？
这不是技术，是玄学。
紧接着，第二起案子。
同一月。
一个程序员，下班路上，电梯突然坠停。
人卡在中间，没受伤。
可他一出来，就莫名其妙失重，踩空楼梯，从五楼翻下去，当场死亡。
现场没指纹，没脚印，电梯监控完好无损，连震动记录都是正常的。
但法医在鞋底，抠出了一点极细的白色粉末。
不是毒，是某种超微纳米涂层。
它能让人走路时，鞋底打滑，一踩一滑，完全感觉不到异样，直到摔下去——
那一步，就是致命一步。
庄岩的指尖，开始发抖。
这些不是暴力，不是火拼。
是谋杀，像下棋。
一子落下，棋盘崩塌。
你根本看不见手，却已经死了三次。
他抬起头，喉咙干得像被砂纸磨过。
“……这东西，真的存在？”
王宇没回答，只轻轻说了句：
“卷宗后面，还有十七起。
你敢继续看吗？”
作案手法一模一样，像一个模具里刻出来的。
被害人走进货柜场，刚好头顶塔吊的钢缆“啪”地断了。
几百吨重的集装箱在半空打了个转，像被扔出去的砖头，斜着砸下来——人，当场没了。
四年前，第三起。
三年前，第四、第五起。
两年前……
一年前……
今年……
加起来，明面上已经出了十一起。
可暗地里呢？
谁敢算？
没人敢碰这个数。
每一起，都跟自然事故没两样。
可死的这些人——谁他妈是普通人？
公司老总、行业大佬、拿过国家级奖励的专家，连派出所的所长都躺了。
死前，全他妈一个样。
不是被逼得退了股，就是得罪了谁，或者挡了某人的财路。
四天前。
王宇带着二组，翻出一张东西。
一张牌。
黑的底，白的图。
画的是个穿长袍、拿生死簿的判官。
看着像扑克里的“小王”，可谁见这玩意儿不是头皮发麻？
听说，谁拿到它，就能请个杀手。
一百万起步，上不封顶。
杀谁，你说。
杀完，钱到位，人就消失。
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