不是O2小队杀的。是马里政府军杀的。但那些目标坐标是O2小队提供的。那些无人机侦察画面是O2小队拍的。那些撤退路线分析是O2小队做的。在那些图阿雷格人眼里，三叉戟和马里政府军没有区别。都是敌人。都手上沾着他们亲人的血。
林锐睁开眼睛。
“廷扎瓦滕。”他把那个名字又说了一遍。声音很轻，轻到只有他自己能听到。
将岸看着他。墨镜后面的眼睛在墨镜后面，看不到表情。但他的嘴唇微微动了一下——不是计算，不是犹豫，是一种更复杂的、更难以描述的东西。
“老大，那是图阿雷格人的部落，那里的人不会欢迎我们。”
林锐没有回答。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来。他只是摸着它。感受着它在口袋里的存在。
“我知道。”他说。
车子继续向南行驶。
沙漠在窗外流淌着。太阳已经升到了头顶，光线从金色变成了白色，把整个沙漠照得像一个巨大的、发光的烤箱。沙丘的脊线上，空气在扭曲着，像有人在天空中撑开了一张透明的、正在燃烧的网。
林肯把车速提到了九十八公里每小时。引擎的声音变得更大了，但车厢里还是安静的。只有呼吸声。三个人的呼吸声——林锐的，将岸的，林肯的。
将岸靠在椅背上，闭着眼睛。他的手放在电脑上，手指搭在键盘的边缘。他没有睡着——他只是在思考。在计算。在权衡每一个可能的选项，每一个可能的后果，每一个可能的活路。
林肯握着方向盘，眼睛盯着前方的路。他的右腿踩在油门上，左腿在刹车踏板上方悬着，随时准备在需要的时候踩下去。他的锅盖头在阳光下闪着青灰色的光，鬓角的白茬在汗水的作用下贴在头皮上。
林锐看着前方的路。他的脸上没有任何表情。但他的脑子里在翻涌着——不是恐惧，不是愤怒，是一种更古老的、更沉重的、像是一个人在沙漠里走了太久、终于看到了远处的灯火、但那灯火下面埋着刀子时才会有的、从骨头里渗出来的寒意。
廷扎瓦滕。六十公里。三百个人。一口井。一台柴油发电机。和一个血债累累的账本。
他闭上眼睛。在黑暗中，他看到了那些红色的标记点。看到了那行手写的字——日期，时间，行动代号，伤亡人数。十七。男人，女人，孩子。不是O2小队杀的。但他们提供了目标坐标。他们提供了无人机侦察画面。他们提供了撤退路线分析。他们是帮凶。在那些图阿雷格人眼里，他们是凶手。
他睁开眼睛。
“林肯。”
“嗯。”
“到廷扎瓦滕还有多远？”
林肯看了一眼GPS导航仪。“五十公里。”
“车速能再快吗？”
林肯把油门踩到底。车速从九十八提到了九十九，从九十九提到了一百。引擎在轰鸣，轮胎在沙地上打滑了一下，然后抓住了地面，车子向前冲去。
“一百。不能再快了。沙地太软，再快会陷进去。”
林锐点了点头。
他把手从口袋里抽出来，放在膝盖上。那枚子弹还在口袋里，冰凉的，光滑的，像一颗沉睡的种子。他没有把它拿出来。他只是感受着它的存在。
将岸睁开了眼睛。他没有看林锐，他看着前方的沙漠。沙丘在窗外飞驰着，金色的，白色的，红色的，在阳光下变换着颜色。他的右眼在墨镜后面眯着，左眼看着别的什么。
“老大。”
“嗯。”
“如果他们追上来，我们怎么办？”
林锐沉默了几秒。他的眼睛看着前方的路，看着那条在沙地上延伸着的、慢慢消失的车辙印。
“我们不会让他们追上。”
“如果他们会呢？”
林锐转过头，看着将岸。墨镜后面的眼睛在墨镜后面，看不到表情。但他知道将岸在看着他。在等他的答案。
“那我们就在沙漠里打一仗。”林锐说。“七个人，两辆车，一个弹匣一个弹匣地打。打到最后一颗子弹。打到最后一滴油。打到最后一口气。”
他停顿了一下。
“然后我们走。走到廷扎瓦滕。走到那口井旁边。走到那些图阿雷格人面前。然后——我们求他们帮我们。”
将岸没有说话。
林肯没有说话。
车厢里只有引擎的声音，轮胎碾过沙地的声音，风从车窗缝隙里钻进来的声音。
太阳从头顶慢慢滑向西边，光线从白色变成了金黄色，沙丘的影子从脚下慢慢拉长，像一只只从沙漠深处伸出来的、黑色的、干枯的手。
林肯看了一眼后视镜。后面什么都没有。只有沙漠，无穷无尽的沙漠，和他们在沙地上留下的、正在被风吹平的车辙印。他的眼睛在后视镜和前方的路之间来回切换着，频率很高，像是在做一件他做了无数次的事情。
“老大，后面没有车。”
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