枯叶与烟蒂在风里没个准头，东撞一下，西滚一圈，活像乱世里的弃民。有的叶子还带着半片枯黄的脉络，想抓住点什么，却被风一扯，便跌跌撞撞扑向齐腰高的栏杆；有的烟蒂早被踩扁了，滤嘴处还沾着点暗红的印子，像干涸的血痂，滚到栏杆根下，又被风卷起来，打了个旋，再重重摔在地上，连最后一点烟火气都散得干净。它们凑在一起时，像是想抱团取暖，可风偏不允，刚挨上，便被硬生生扯开，各自飘向更远的虚无 —— 这哪里是漂泊，分明是连挣扎都嫌多余的宿命。
栏杆上的红漆，早被风雨剥得不成样子了。当年许是鲜亮过的，像烈士的鲜血那样红，可如今，只剩些零星的红点子，嵌在青黑色的铁骨上，像生了恶疮的皮肤。锈迹是最无礼的侵略者，顺着栏杆的纹路肆意生长，有的像爬藤，缠得铁骨密不透风；有的像蛛网，织在栏杆的缝隙里；还有的顺着栏杆往下淌，在水泥地上积成一片片暗红的印子，不是新鲜的血那样活泛，是干了许久的血，黑中透红，像凝固的泪痕，又像谁当年在这里摔过，留下的血渍，被岁月封了层，成了抹不去的疤。
风又紧了些，刮得栏杆 “哐哐” 响，像是铁骨在打颤。
站在这天台之上，看着这满目的衰败，只觉得心里头也跟着凉。
这门，这风，这叶，这栏杆，哪一样不是被时光磨过、被世事糟践过的？
就像人，年轻时许是意气风发，想凭着一腔热血做点什么，可到头来，还不是被岁月的风沙刮得没了棱角，被暗里的龌龊蚀得生了锈？
那暗红的锈迹，是铁的血；那刺耳的门响，是岁月的哭；连那无依无靠的枯叶，都在替说不清道不明的人，演着一场无人看见的悲剧。
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