冬日的阳光懒洋洋地洒在法租界金神父路的梧桐枝桠上，勉强驱散一丝寒意。苏砚裹紧了半旧的灰色长衫，鼻梁上架着的圆框眼镜滑下来一点，他习惯性地用指关节顶回去，视线却牢牢粘在手里一张皱巴巴的纸片上，上面写满了密密麻麻的公式和几个歪歪扭扭的汉字——“生煎二两，醋一碟”。
“四只生煎包，按平均直径7.2厘米算，表面积总和…醋的覆盖效率…”他嘴里念念有词，眉头拧成一个疙瘩，浑然不觉自己挡在“王家沙”生煎铺子热气腾腾的档口前，后面排队的大妈已经翻了好几个白眼。
“喂！小阿弟！侬买伐买？勿买让开点好伐？阿拉要买给屋里厢小囡吃早饭的呀！”一个提着菜篮、穿着花棉袄的胖阿姨终于忍不住，用上海话高声嚷道，唾沫星子差点飞到苏砚的公式上。
苏砚猛地惊醒，像是从数学的深海里被捞出来，脸上瞬间涨红，手忙脚乱地把纸片塞进袖口。“对…对不起！我买，买二两生煎，一碟醋！”他语速飞快，带着点窘迫的结巴，摸出几个铜板递过去，眼睛却不敢看人。
摊主是个麻利的中年汉子，忍着笑把油纸包好的生煎和一小碟醋塞给他：“拿好！小先生，算账算得嘎认真，钞票倒是一分勿差。”
苏砚接过烫手的油纸包，像捧了个炸弹，含糊道了谢，几乎是落荒而逃。直到拐进一条相对僻静的弄堂，背靠着冰凉的石库门墙壁，他才长长吁了口气，额角竟渗出了细汗。比破解十个傅里叶级数还累！这融入市井烟火气的“伪装”，比想象中难上一万倍。
他现在的身份是“白鸽”——一个地下党情报组新招募的密码分析员。几天前，就是在这片迷宫般的弄堂深处，那个自称“顾先生”的记者顾慎之，把他从汪伪特务陈奎的枪口下捞了出来。代价就是，他得用他这除了数字和公式，其他都显得笨拙的脑子，为地下党干活。为了活下去，也为了…那个名字像毒刺一样扎在心底的名字——吉田正一。
“苏老师，早啊。”一个低沉温和的声音在身后响起。
苏砚吓得一哆嗦，手里的生煎差点飞出去。回头一看，顾慎之不知何时已悄然站在弄堂阴影里，还是那身半旧的卡其布记者装，戴着鸭舌帽，帽檐压得很低，只露出线条利落的下巴和嘴角那抹若有似无的笑意。
“顾…顾先生！”苏砚定了定神，下意识想把油纸包藏到身后。
顾慎之摆摆手，笑容更深了些：“不用藏，早饭总要吃的。走吧，‘掌柜’等着呢，有活儿了。”
所谓的“安全屋”，不过是弄堂深处一间堆满杂货、光线昏暗的亭子间。空气里弥漫着灰尘、陈年干货和劣质烟草混合的古怪气味。“掌柜”老周，正撅着屁股在一个破藤条箱里翻找着什么，屁股上还沾着几片干菜叶。
“来了？坐！”老周头也不抬，声音洪亮，“地方小，将就点。哎哟喂！”他突然怪叫一声，从箱子里掏出一个油布包，结果用力过猛，带倒了一摞叠放的旧报纸，哗啦一声把他埋了半截。
苏砚目瞪口呆。
顾慎之似乎习以为常，淡定地走过去，三两下把龇牙咧嘴的老周从纸堆里“拔”出来，顺手替他拍掉头发上的灰。“掌柜的，下次找东西，能不能别跟拆房子似的？”
老周揉着撞疼的腰，嘿嘿一笑：“人老了，手脚不利索嘛！喏，东西找到了！”他把油布包拍在屋里唯一一张还算干净的小方桌上。桌上除了这个包，还有一碗冒着热气、飘着猪油花的馄饨。
“小四川刚送来的，鲜肉小馄饨，地道得很！苏老师，你也尝尝？”老周热情地招呼，自己先拖过凳子坐下，稀里哗啦地喝了一大口汤，烫得直吐舌头扇风。
苏砚看着那碗飘着葱花、油花和唾沫星子的馄饨，胃里一阵翻腾，连忙摆手：“不…不用了，我吃过生煎了。”他小心翼翼地坐到老周对面，目光落在油布包上。
顾慎之没坐，倚在门边，抱着胳膊：“苏老师，别紧张。今天请你来，就是试试水。掌柜的搞到一段‘料’，我们听了好几天，跟听天书似的，就指望着你这‘数学狂魔’显神通了。”
老周咽下嘴里的馄饨，抹了把嘴，压低声音，脸上那点市侩气瞬间褪去，眼神变得精明锐利：“鬼子宪兵队内部用的低级通讯密电，用他们的‘九七式’小型便携电台发的。时间短，信号杂，抄下来的就这一小段。”他解开油布包，里面是一张折叠的薄纸，上面用铅笔歪歪扭扭地记录着一串串数字和字母组合：
＞ **17-23-05-RT / 09-14-11-KL / 22-08-19-PQ / 04-30-27-AB ... (后面还有几组)**
纸张边缘还画了个小小的哭脸，旁边标注：“杂音大，抄得耳朵快聋了——小四川哭诉”。
苏砚接过纸条，指尖触到那冰凉的纸张，心跳反而奇异地平复下来。数字和字母，这才是他的领域。他推了推眼镜，眼神瞬间变得专注而锐利，仿佛周遭嘈杂的世界瞬间被过滤掉了。
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