风还在刮，坡上碎石滚落，几具战马尸体横在斜坡间，血顺着沟壑往下淌。我蹲在机枪旁，枪管烫得没法碰，弹链只剩一节挂在供弹口，像条死蛇垂着。张飞坐在一块石头上，喘得像拉风箱，手里还攥着长矛，指节发青。
他忽然抬头，声音哑：“军师，子龙……醒了。”
我没动，只把空弹匣卸下，塞进怀里。这枪还能打几发，但子弹不多了。系统说三日后补给，可三日之内，曹军未必不会再来。
“什么时候醒的？”我问。
“刚睁眼，第一句话就问阿斗。”张飞顿了顿，“医员说他命硬，血止住了，人撑得住。”
我起身，朝坡下走。
临时搭的草棚里，赵云半躺着，身上盖着一件旧袍。他脸色白得像纸，嘴唇干裂，胸前绷带渗着血。医员正收拾药包，见我进来，低头退到一旁。
赵云听见脚步，挣扎着要坐起。我抬手止住他，他却不管，硬是用胳膊撑起身子，额头青筋跳了两下，冷汗顺着鬓角滑下来。
“先生……”他嗓音沙哑，“可是你救我？”
我没答。他目光扫过我腰间，盯着那支M 1911看了几息，又缓缓抬眼：“那声雷……不是天罚，是你的手段？”
张飞站在棚口，插了句：“军师一枪，扫倒百骑。曹纯连退三里，连马都不敢回头。”
赵云闭了闭眼，再睁时，眼里有光。他慢慢挪下地，单膝跪在草席上，头低下去：“若非先生，云已死于乱军。此恩，不敢忘。”
“起来。”我伸手去扶。
他不动，头更低：“此礼，当行。”
我皱眉：“你护的是主公，不是我。你若谢，也该谢自己没死。”
他抬头，眼神直：“我该死在冲锋里，可我不甘心。阿斗还在，主公还在，我不能死。”
我盯着他看了两息，忽然转身，从腰间抽出M1911，卸下弹匣检查——六发，满的。
“接住。”我把枪递过去。
他愣住，手没伸。
“不是符器，也不是神兵。”我声音冷，“是铁打的家伙，十步之内，能穿甲破骨。你要谢我，就学会用它。”
他迟疑片刻，终于伸手接过。枪身沉，冰凉，握在手里像块生铁，又不像刀剑那般熟悉。
“怎么用？”他问。
我接过枪，拉套筒，子弹上膛，保险拨开，动作一气呵成。“听着——”我抬手，对准十步外一根枯枝，扣下扳机。
“砰！”
枪声炸开，枯枝应声而断，碎屑飞溅。张飞在棚口猛地一震，差点拔矛。
赵云瞳孔一缩，手不自觉地握紧枪柄。
“六发子弹。”我把枪还给他，“打完就得换。每一发，都得换一条命。”
他低头看枪，手指缓缓抚过枪管，像是在摸一柄从未见过的刀。然后，他单膝跪地，枪托抵地，声音沉如铁：“云以性命起誓——此枪在手，必护主公周全。纵万军当前，不退半步。”
我没扶他，只点了点头。
张飞走进来，站在赵云身后，盯着那支枪，喉头动了动，没说话。他知道这东西意味着什么——不是神迹，是规矩。谁拿到它，谁就得用命去换命。
我转身走出草棚，风更大了，吹得袍角猎猎作响。远处百姓的火把还在移动，像一条蜿蜒的伤蛇，在夜色里缓慢爬行。
锐士营的人在清点尸体，搬走残马。一挺机枪靠在岩石边，枪口朝北，像在等下一次冲锋。
我走到高坡边缘，望向北方。
曹纯退了，但他会报信。曹操不会信什么“雷公发怒”，他会派人查，会试探，会调更多兵来。下一次，可能就是重骑压境，或是夜袭。
我摸了摸袖中剩下的两枚手雷，冷。
赵云拄着枪，一步步走上高坡。他走得很慢，每一步都像踩在刀尖上，但没停。张飞跟在后面，手一直按在矛柄上，像是怕他倒下。
他在离我三步远的地方停下，喘了两口气，把枪举到胸前：“先生，教我装弹。”
我接过枪，从怀里摸出一个弹匣，塞进枪柄。
“听着。”我声音低，“这东西不认忠义，只认手指。你若手软，它就哑火。你若犹豫，它就害你。”
他点头，眼睛没眨。
我教他拆弹匣、上弹、保险切换，动作一遍，他学一遍。第三次时，他已能独立完成。
“再试一枪。”我说。
他抬手，对准坡下一块石头，扣下扳机。
“砰！”
枪声回荡，石头崩出一点白痕。他手腕一震，但没松手。
“后坐力大。”他低声说，“比弓弦猛。”
“习惯就好。”我看着他，“下次，你打的是人。”
他收枪，插进腰带，动作生硬，却不肯松手。
张飞忽然开口：“军师，这枪……还有多少？”
我看了他一眼：“够用。”
他没再问，但眼神变了。不再是敬畏，是渴望。
我知道他在想什么——若他也有这么一支，当阳桥上，何须靠吼？
夜更深了。百姓队伍已走远，只剩零星火光在远处山道上晃动。医员来报，说赵云伤口又渗血，劝他躺下。他摇头，说要守在高坡。
我让他靠在一块石头上，自己蹲在机枪旁，检查另一挺的弹链。还剩三梭，每梭五十发。打光了，就得靠刀。
赵云忽然问：“先生，这铁器……从何而来？”
“不该问的，别问。”我头也没抬。
他沉默片刻，又说：“可它救了我，也救了阿斗。我不问来历，只问——还能造多少？”
我抬眼看他。
他眼神坦然，没有试探，只有迫切。
“现在，只有一支枪，两挺机，十个人会用。”我说，“以后，会更多。”
他点头，像是记下了。
张飞在坡边站了许久，忽然道：“军师，若曹操再来，咱们……还能打退？”
我站起身，望向北方漆黑的原野。
“他若来，我就让他知道——”我声音低，“什么叫，枪炮定胜负。”
赵云扶着石头站起来，手按在枪柄上，目光随我望向北面。
远处，风卷着尘土，一道黑影掠过山脊，像是探路的斥候。
我抬手，对锐士营下令：“点火，架枪。”
火把亮起，机枪重新上膛，枪口缓缓转向北坡入口。
赵云站在那里，手握M1911，指节发白。
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