战马跪地的瞬间，尘土溅起，赵云滚落马背，单膝触地，长枪拄在身前。他没抬头，只是用袖口抹了把脸上的血，掌心一滑，布料被血浸透。阿斗还在怀里，裹得严实，哭声微弱，像风里的一缕线。
我蹲在高坡，机枪压在肩头，枪管冰凉。望远镜里，赵云的瞳孔还亮着，像烧到尽头的炭火，没熄。他动了，猛地起身，枪杆横扫，逼退两骑。第三骑矛尖刺来，他侧身躲过，肩甲裂开，血涌出来。
六骑围成半圆，弓弦绷紧。他站着，喘得厉害，左手已经抬不起来，枪杆靠在右肩上。
“再等等。”我低声说，不是说给他听，是说给自己。手指搭在扳机护圈上，没碰扳机。曹纯在阵后没动，银甲未损，双戟交叉挂于马鞍。他不急，像是等着什么。
赵云忽然动了。他冲向左侧缺口，枪尖挑起，刺穿一骑咽喉。那人倒下，他顺势夺马，翻身上鞍。马未稳，箭已至。一支钉进马颈，马嘶一声，前腿跪地。他被甩出，滚地三圈，撞上一块岩石，弹药箱似的撞得闷响。
他爬起来，枪断了，只剩半截。他把断枪插进土里，拔出腰间剑。剑光一闪，劈开一骑马腿，那人摔下，被他一剑封喉。第二骑冲来，他侧身避过长矛，剑刃削断马缰，人借力跃起，一脚踹中骑兵胸口，将其踹下马背。
第三骑已至背后。他转身，剑格矛杆，火星迸出。第四骑从侧翼包抄，长矛直刺肋下。他拧身躲闪，矛尖划破皮甲，划开一道血口。他反手一剑，削断矛头，但动作慢了半拍。
第五骑从高处俯冲，长矛如标枪掷出。他低头，矛擦颈而过，带出一道血线。他踉跄一步，单膝跪地，剑拄地，撑住身体。
六骑围成一圈，不再进攻。他们拉弓，矛尖对准他心口。
他抬头，看向高坡。目光穿过烟尘，竟像是直直落在我脸上。我没动，机枪稳在肩上。他嘴角动了动，像是笑了，又像是咳出血。
他缓缓起身，把剑插回鞘中，从怀中抽出那半截断枪。他将阿斗重新裹紧，用布条绑在胸前，然后双手握枪，枪尖朝前，对准包围圈最薄弱的一点。
第七次。
他冲了出去。
枪扫三人，逼退两骑，第三骑迎面撞来，他矮身钻过马腹，反手一枪捅进马腹。马惨嘶，人立而起，将骑兵甩下。他夺矛，转身，一矛刺穿追击者的咽喉。
五十步。他冲了五十步。
马倒，人滚，枪断。
他弃矛，拔剑，徒步再进。一剑劈开盾牌，二剑刺穿咽喉，第三剑被双矛夹住，他猛力一震，剑刃崩裂。第四剑只剩半截，他用断刃割开一人咽喉，却被第三骑一矛扫中腿侧，跪倒在地。
他没倒。他用断剑拄地，硬生生撑起身子，一步步后退，直到背抵断崖。三骑围上，矛尖对心，弓弦拉满。
他靠在崖壁上，怀里阿斗还在。他低头看了眼，抬手轻轻拍了拍襁褓。
“赵子龙。”曹纯策马上前，声音不高，却压过风声，“七进七出，名不虚传。今日孤若放你走，可愿归降？”
赵云咳了口血，抬眼看他，声音沙哑：“赵云……宁死，不降。”
曹纯眯眼，盯着他看了三息，缓缓抬手。
“围而不杀。”他下令，“先破高坡，再取此子。”
骑兵调转马头，矛锋转向坡顶。
我仍蹲在原地，机枪未动。望远镜里，赵云靠着断崖，断剑拄地，肩、臂、腿、肋，四处流血。他没闭眼，目光仍盯着曹纯背影，像钉在地上的桩。
我松开扳机护圈，右手移向腰间——那里藏着M1911。不是要开火，是确认它还在。子弹上膛，保险未解。我摸了摸枪管，冷的。
张飞在我身后低声问：“军师，打不打？”
我没答。我在算。
曹纯调头攻高坡，是试探，也是诱敌。他不信高坡无人，但他更不信有人能凭空杀他三千精骑。他赌我们不敢动，赌我们没后手，赌我们带着百姓，走不快。
他赌对了一半。
锐士营十二人伏在机枪两侧，弹药箱打开，弹链备好。一名士兵抬头看我，眼神发紧。我冲他摇头，又点头——不是开火，是准备。
赵云还在下面。他没动，像一尊石像。可我知道他在撑，撑到最后一口气，撑到有人来救，撑到阿斗能活。
我重新举起望远镜。
曹纯已率骑兵列阵，锥形突击阵，直指坡道。张飞的拒马桩横在三道，弓手伏石后，手已搭箭。双方距离八百步，静得能听见风刮过岩石的声响。
就在这时，赵云动了。
他忽然抬手，将断剑狠狠插进崖壁裂缝，然后双手抱住阿斗，猛地将孩子举过头顶。
不是投降。
是托付。
他盯着高坡，嘴唇微动，像是在喊什么。我没听见，但看懂了口型。
“接住。”
我瞳孔一缩。
他下一瞬，竟猛地冲出，直扑曹纯本阵。不是逃，是冲阵。明知必死，还要再闯一次。
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