雨下得很大。
唐风站在屋檐下，看着雨帘将整条街都笼罩在一片朦胧之中。
他的黑衣已被雨水打湿了大半，但他似乎并不在意。
这条街很窄，窄得只能容下两个人并肩而行。
街两旁的店铺早已关门，只有尽头处还亮着一盏昏黄的灯。
灯下有人。
唐风知道那人是谁，所以他来了。
雨水顺着他的脸颊流下，滴落在青石板上，发出轻微的声响。
他的右手始终按在腰间的剑柄上，那是一柄三尺七寸长的剑，剑鞘漆黑如墨。
他走得很慢，仿佛在数着自己的脚步。
一、二、三...
当他数到第七步时，灯下的人抬起了头。
“你来了。”那人说。
唐风停下脚步，雨水顺着他的下巴滴落。
“我来了。”
灯下坐着的是个女人，一个很美的女人。
她穿着淡紫色的长裙，头发用一根银簪松松地挽着，露出修长的脖颈。
她的面前摆着一壶酒，两个杯子。
“坐。”女人说。
唐风没有动。
“吴文姬，”他的声音很冷，“你知道我为什么来。”
吴文姬笑了。
她的笑容很美，却让人感觉不到温度。
“为了三年前的那件事？”
“为了我大哥的死。”
吴文姬给自己倒了杯酒，酒色如血。
“唐玉是个好人，”她轻啜一口，“可惜好人不长命。”
唐风的手握紧了剑柄。
“是你杀了他。”
“证据呢？”吴文姬抬眼看他，眼中闪过一丝讥诮，“唐二少爷，江湖上都知道你是个讲道理的人。”
雨声渐大。
唐风突然笑了。
“你说得对，”他的笑容很淡，“所以我今天不是来讲道理的。”
剑光一闪。
吴文姬的酒杯突然裂成两半，酒液洒在桌上，像一滩血。
她的脸色变了。
“好快的剑。”
“还有更快的。”唐风说，“你要看吗？”
吴文姬沉默片刻，忽然拍了拍手。
“出来吧。”
从黑暗中走出七个人，每个人都拿着兵器，将唐风团团围住。
“你以为这些人能拦住我？”唐风问。
吴文姬站起身，长裙在风中轻轻摆动。
“试试看。”
第一个冲上来的是个使双刀的壮汉。
他的刀很快，但在唐风眼中却慢得像蜗牛爬。
剑光再闪。
壮汉的双刀突然断成四截，他的喉咙上多了一道红线，然后才慢慢渗出血来。
他瞪大眼睛，似乎不敢相信自己就这么死了。
剩下六个人同时出手。
唐风的身影在雨中飘忽不定，像一缕烟，一道影子。
他的剑每次出鞘，都必定见血。
三十七招后，地上多了七具尸体。
唐风的剑尖滴着血，他的黑衣上也沾了血，但都不是他自己的。
吴文姬的脸色终于变了。
“你的剑法比三年前更厉害了。”
“因为我这三年只做了一件事，”唐风说，“练剑。”
吴文姬突然笑了。
“可惜，”她说，“你还是杀不了我。”
“为什么？”
“因为...”
她的话没说完，街角突然传来一阵笛声。
笛声很轻，却穿透了雨幕，清晰地传入每个人的耳中。
唐风的身体突然僵住了。
笛声越来越近，一个白衣人从雨中走来。
他走得很慢，却转眼就到了眼前。
“好久不见，唐二。”白衣人说。
唐风的瞳孔收缩。
“是你。”
白衣人微笑。
“是我。”
雨还在下，但空气中仿佛有什么东西凝固了。
吴文姬的笑容更深了。
“现在，你还觉得能杀我吗？”
唐风没有回答。
他的剑依然在手，但已经没有了刚才的气势。
白衣人叹了口气。
“放下剑吧，你不是我的对手。”
唐风沉默良久，终于还剑入鞘。
“今天不行，”他说，“但总有一天...”
白衣人打断他。
“没有那一天。”
唐风转身走入雨中，背影很快被雨幕吞没。
吴文姬看着他的背影消失，转头对白衣人说：“为什么不杀了他？”
白衣人摇头。
“时候未到。”
“什么时候才是时候？”
白衣人没有回答，只是望着唐风离去的方向，眼中闪过一丝复杂的神色。
雨，下得更大了。
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